.

Я пишу не самые восхитительные стихи, 

Не умею запекать баклажаны с орехами. 

Не читала "Войну и мир", не учила химию, 

И отовсюду, где хорошо, уехала. 

У меня нет заманчивых пышных форм, 

Соблазнительных влажных губ. 

Нервно в сумке ищу дешёвенький телефон 

И найти его не могу. 

А когда нахожу, захожу в соцсети, 

Чтобы проверить свою ликвидность. 

Мне совсем не нравятся чужие дети 

И июль. Но я делаю видимость. 

Я вообще не люблю писать красиво, 

Мне не нравятся вычурные метафоры. 

Людям просто постоянно нужны мессии - 

И они находят современных авторов. 

Ищут в их стихах большие важные смыслы, 

Снимают с поэтов шкуру и меряют. 

А я никогда не верила тому, что написано - 

Даже тому, что мной, не верила. 

Всё хотела космическую любовь - 

Не почувствовать, так найти объяснение. 

Только не узнала ничего, кроме похоти, 

И немыслимого ко всему отвращения. 

Я всё время стремлюсь себя заземлить, 

Но всем кажется, что лечу, игнорируя лестницы. 

И, наверное, можно со мною счастливым быть 

Неделю. Или около месяца. 

Я люблю себя только на публике - 

Публике нужен глазированный вкусный сырок. 

А на деле же я - дыра от бублика. 

Просто хитро замаскированная. 

Даже сейчас все подумают "о, как честно" 

И опять подумают, какая хорошая. 

Только мне повсюду хреново, темно и тесно, 

И со всеми тошно. 

Но и в этом находят прелесть - в душевной лени, 

В неразумной девочке, из которой не вышел толк. 

Столько разных вокруг людей, одинаковых мнений. 

Каждый Кто-то. 

А я-то - кто?