Поэзия, - души прекрасный свет,
Над ней не властна погоняющая мода,
Но не родится пламенный поэт,
Когда всё хорошо, он для народа,
Сказитель дум, сердец печальный крик,
Везде, всегда, порыв собой опасен,
Для тех, кто уже сущностью старик,
А не тому, кто годам неподвластен,
Тюремщику и стражу вольных дум,
Консерватизм дарован от природы,
Ему что вой, что плач, лишь ветра шум,
Каприз сегодняшней изменьчивой погоды.
Так было, так и будет, времена,
Изменяться когда-нибудь едва ли,
Но помним мы поэтов имена,
Что в песнях своих, душ не предавали.
То Пушкин, Лермонтов, Есенин, как и Цой,
Тальков, Высоцкий, многие другие,
Правдиво в рифму пели всей душой,
В года тяжёлые, подчас, просто лихие.
От всей земли, вбирали слов пожар,
Страдания и радости людские,
Проклятие поэтов, - божий дар,
Претит всем мыслям, коль они плохие.
Так было, так и будет в мире впредь!
Ни царь ни бог, единый во всех лицах,
Не сможет потушить то, что гореть,
Должно, рождаясь песней в вольных птицах.