Обида
Жизнь движется к финишу, и все чаще память возвращает меня в детство. Вот мне шесть лет. Я сижу на скамейке, у бабушки в деревне. Ору матерные частушки во все горло. Это меня дядя Вася научил. Он наш местный пастух. И ещё он родственник моего деда. Правда я не поняла какой. Деда давно нет в живых, я его не видела, он погиб ещё в финскую. Бабушка не любит об этом рассказывать. Она вообще не многословная. Её любимая фраза"что зря язык об зубы бить". В тот вечер я как всегда сидела и ждала когда с поля коров гнать будут. Наша Зорька сама домой приходила, а вот овец и барана надо было встречать. Особенно баран был придурковатый. Все норовил подраться с кем либо. Мне доставал ось от него особенно часто. А ещё очень часто в памяти всплывают запахи. Бабушка по утрам пекла в печке блины. Они были такие ароматные. Потом будила меня и мы завтракали. Горячие блины и домашняя сметана из погреба. Что может быть вкуснее. Я ела, а бабушка гладила меня по голове своими натруженными руками и почему-то смахивала слезы, когда отворачивалась. А вечером к нам приходили её подруги, каждая со своим рукоделие. Мне нравилось смотреть как работает прялка, как быстро двигаются спицы в руках у бабушкиных подруг. И они пели, старинные русские песни. Красивые, мелодичные. Мне уже много лет, но я до сих пор вспоминаю эти вечера, без телевизора и интернета. Их рассказы потом долго ещё будоражили моё детское сознание. Про ведьм и колдунов. Ох как это было захватывающие.