Все больше хочется писать о чем-то уютном. О том, как пушистый трехцветный комочек, вот уже который час, посапывает на твоих коленях. Пока в твои уши вливается спокойный, вдумчивый голос рассказчика. Этот голос рассказывает о жизненных перипетиях различных героев. Оживают слова, превращаясь в ярчайшую вереницу картинок. На душе бушуют эмоции от услышанного, но мир вокруг тебя спокоен и уютен. На столе кружка дымящегося чая. Тело облачено в цветастую, не по-размеру большую, пижаму. За дверью едва различимые голоса домочадцев. В окно непрошеным гостем стучится холодный весенний дождь. В соседних домах окна окрашиваются золотистым свечением, в некоторых можно распознать силуэты. По телу разливается приятное тепло, то ли от того, что только что отпила чай из любимой кружки, то ли от теплой пижамы и молочного пледа, то ли от сонно мурчащего комочка на руках, а может быть просто от осознания того, что все хорошо.