Вот серьезно. Такое чувство, что я ещё с февраля вызвала машину, а из подъезда так и не вышла. А она все ждёт. И я жду.
Все планы и задачи стоят в прихожей, упакованные в большой дорожный чемодан. Рядом сумка с документами из надежд и хотелок. И все что нужно – это схватить котомки и выскочить из дома. Прыгнуть в машину и, наконец-то, начать путь. Но 2020, как подкроватный монстр, вцепился в лодыжки и не пускает.
И вот ты стоишь и переупаковываешь чемодан. Потому что половина вещей стала неактуальна. Подстраиваешься под обстоятельства и выглядываешь в окно. Ищешь взглядом жёлтые шашечки. На месте. Ура! Но лифт ломается на этаже «август», а пожарная лестница завалена сводкой новостей. И ты снова разбираешь вещи. Меняешь чемодан на рюкзак и ждёшь волшебника-лифтёра. И он приходит. И даже улыбается. Вызволяет тебя из заточения. Осталось только выйти из подъезда. Но...
Языки пламени в 38,5 градусов охватывают дверной проем и блокируют дверь. И ты швыряешь рюкзак на пол. Пинаешь ногой в другой конец комнаты и уже ничего не хочешь. И вдруг, телефон светится сообщением, что такси все ещё ожидает.
И я хватаю маленькую сумку. Впихиваю в неё самую главную мечту. Скручиваю канат из простыней «все получится» и удираю через окно. Открываю дверь красненького, заждавшегося «верь в себя». И, наконец, счётчик меняет минуты на километры...