Осень… Мы говорим: осень - и сразу легко, плавно нас обволакивают запахи, звуки, краски. Багрянец и медь, упоительная утренняя свежесть со вкусом антоновских яблок и родниковой воды, с запахом волшебства и звуками глубокими, как в опустевших после праздника комнатах.
Ночной дождь в октябре не басит июльский мощью, не выбивает барабанных соло, а шепчет прозрачные слова неразделённой любви. Как грустно и сладко, как зыбко. Осень - тайная суть нашей души.
Осень. Взгляд в окно
Вы замечали, как смотрят старики и дети на осенний пейзаж за окном. В их глазах отражается высшее понимание бесконечности, как сути бытия.
Невероятное сочетание пастельных тонов умиротворяющей мудрости и детская непосредственность буйных красок! Осень за окном - обложка тайной книги жизни.
Осень. Дворники
Не тот нынче дворник пошёл, не тот. Вы помните дворников нашего детства? Тех самых дядь Гришь и тёть Машь, с широкой фанерной лопатой и метлой из упругих ореховых прутьев. Они маячили во дворе с утра до вечера, привычные, примелькавшиеся, как прочая городская фауна, вроде воробьёв, да голубей. На ходу, приложишь руку к кепочке: здрасте вам. В ответ кивок, вопрос вдогонку: как мама, как её спина? Помогла мазь, что я советовал?
Всё видели, всё про всех знали. И никто не в обиде, никто им место не указывал, потому как - это наш дворник, свой человек. И с участковым на короткой ноге. А как же? Порядок должен быть.
Нет уж давно тех дворов и дворников, да и участковых, что десятилетиями на одном участке службу несли, тоже не стало.
А студенты! Семидесятники, оккупировавшие дворницкие в поисках свободы. Эти представители андеграунда - философы и музыканты, со скребком в руках напевавшие психоделические опусы "Пинк Флойд", и без запинки цитировавшие Гегеля с Кантом. Расточая при этом утренний аромат свежевыжатого портвейна.
Как из осеннего рассветного тумана, проступают из памяти их шаткие фигуры и бледные лица.
А сейчас? Нет, не тот дворник пошёл. Без фактуры, без имени. Гастарбайтер… общее имя для всех столичных радетелей дворовой чистоты. Ну да, новое время диктует свои законы. И всё же, всё же…. В наши дворы, по осеннему призыву должна набираться своя дворницкая армия, не наёмная. Романтики поймут, а прагматиков не переспоришь. И всё, и хватит об этом.
Осень.. Листья
Старый парк, конец октября. Тропинка к дому плавно огибает мелкую низину, наполненную палой листвой и серыми осенними дождями. Обнажённые деревья, зябко поёживаясь, стыдливо разглядывают своё отражение в тёмной воде.
В ночь похолодало, лёгкий морозец, иней на пожухлой траве… Шагая знакомой дорогой, невольно останавливаюсь - вчерашнего озерка нет. Оно замерзло. Ровная ледяная поверхность светится изнутри. Осторожно ступил на лёд, под ногами - листья::золотые, медные, багряные. Они застыли во льду, не потускнев и не скукожившись. Словно по радуге идёшь. И под тобой, отражаясь, плывут облака
Это прощальное полыханье осени, и звенящая тишина, и воздух наполненный высокой печалью. До слёз. Стоял недвижно, обняв нежданный подарок, прижав к груди все краски, всю тишину и прохладу. Уже много лет прошло, а я помню. Словно день моей жизнь застыл в хрупком ледке той давно минувшей осени.
Осень - гимн гордому увяданию , снимите шляпу, попрощайтесь с яркими красками ушедшего лета. И минувших лет.
Осень. Музыка
Какова музыка осени? Какой мы её слышим? Для кого-то, осень - это клавесин. Для кого - флейта. А для иного - мрачноватые раскаты органа.
Конечно, и стихи к музыке прилагаются, поются. Но оставим поэтам их право рифмовать " дожди - подожди", а сами лучше прислушаемся: что это? Что за мелодия, заставила остановиться, замереть, вдохнуть полной грудью прохладный, яблочный дух. Что за мелодия слышится нам, в банальной шуме дождя, и в шорохе опадающих листьев? И Вивальди, и Чайковский оставили нам свою осень. Гениально, спору нет, но мы всё прислушиваемся, принюхиваемся, не спим ночами, впитывая ту неповторимую музыку, что манит нас из темного проёма оконной рамы.
Сырость, слякоть, холод - это,да, что есть, то есть. Казалось бы, ну что тут кроме хриплого саксофона, в блюзово-дремотной обработке, может быть? Но нет, тут каждый сам себе композитор.
Цокающий ритм дождя, тягучие струнные - ветер, духовые - почти шепотом - дыхание старого сада.
Так лирична, пронзительна и глубока - только осень. Только осенью наши воспоминания и надежды обретают свой истинный смысл. Когда ночные дожди рисуют на окнах нотные знаки в партитуре нашей судьбы.