Сколько книг мы прочитали в жизни – десятки, сотни. Среди них есть любимые и не очень. Полезные и зря прочитанные. И так бывает, что встречаешь на своем пути книгу. Чувствуешь, что это твоя книга. Берешь ее дрожащими от волнения руками. Открываешь. Ощущаешь запах ее страниц, бархат бумаги. Жадно читаешь предисловие. Книга влечет, будоражит воображение. Кажется, вот она, та самая. Книга, с которой вы вместе погрузитесь в удивительный мир, и проживете целую жизнь, целую вселенную, полную ярких событий и волнительных моментов.
Начинаешь читать, а она не идет. Не идет и всё тут. Что-то постоянно мешает. То вдруг книга куда-то пропадает, позже появляясь как ни в чем не бывало. Потом ты вечно занятый, постоянно отвлекаешься на какие-то дела. Начинаешь читать, спотыкаешься, засыпаешь на второй странице.
Пока наконец-то не признаешься себе, что те первые яркие ощущения хоть и были сильными, хоть и чувствуются до сих пор, но они были основаны скорее на ожиданиях. А в реальности ни книга тебе, ни ты книге не можете дать ничего полезного, ничему научить.
Получается, что, по крайней мере в настоящий момент, это - не твоя книга, а ты – не ее читатель. Ваши дороги расходятся. Может быть навсегда, может вы еще встретитесь. Кто знает. А в душе остается странное чувство. Как будто ты что-то упустил, что-то не понял. Кажется, что те первые яркие ощущения не могли быть просто так.