Была недавно у подруги. Темнеет рано сейчас, зашла на кухню и, пока не включили свет, заметила странное: за окном горят свечи. Может, показалось? Спросила у хозяйки. Оказывается, на остановке убили таксиста. Так вот, на этом месте теперь стихийный мемориал. – Давно это произошло? – Думаю, года три. – Ничего себе. Сегодня годовщина, что ли? – Нет, свечи всегда горят. Каждый день. Видела бы ты, что тут сразу творилось! Портрет стоял, горы живых цветов, лампад – десятки. Таксисты иногда собирались. Теперь букет, две-три свечи в лампадах горят. – Слушай, ну это перебор. Смотреть в окно и каждый раз видеть эдакую псевдо-могилу. Это же не кладбище. Тут остановка, пусть и конечная. Место проходное. Я понимаю, у людей горе, только при чем здесь жители вашей многоэтажки? Ладно, сорок дней можно потерпеть. Но три года? – Согласна. Только мы привыкли, уже не обращаем внимания. Сначала в окно не хотелось смотреть, тем более у нас первый этаж: хочешь-не хочешь, все хорошо видно. Раздражались, пото