В ее доме всегда пахло сигаретным дымом.
Знаете, такая ванильно-шоколадная горечь.
Этот запах я помню все также отчетливо, как и год назад.
Она часто плакала в ту пору, но со мной до одури заразительно смеялась. Я казался особенным.
Она любила сидеть на полу или подоконнике, свесив босые ноги вниз, как ребёнок. Болтать о сложном. Быть правой. Пить вино.
Черт, вино.
Она так отчаянно боялась смерти, постоянно шутила, что такие как она не умирают, а остаются некой субстанцией в воде, воздухе и людях.
Она растрачивала себя на идиотов. Тех, кто словами слюнявыми тащил в постель, очень по-хитрому. И она понимала.
Говорила, что любит.
Я точно знал: она - любит.
Всех.
И тут ведь ни слова о блядстве.
Я готов простить ей убийство младенца за улыбку и смех, за точенные пальцы и бледную, светящуюся кожу. А голос..
Она говорила так уверено и смело, я невольно подчинялся этому тембру, хватаясь лишь за возможность услышать его ещё хоть раз.
Я любил ее
Любил так, как она любила всех.
Люблю и сегодня.
А завтра?
#заметки
#маленький человек в большом мире
#любовь и боль