Художник.

Слепой художник поутру

достал палитру,

Разбавил краски

он сентябрьским дождем;

Мольберт не брал. Зачем?

Ведь небо светло́!

И можно написать все то,

о чем душа поет.

На голубом и ясном,

чистом небосводе,

Скользила кисть, творя белила облаков;

Мазками рваными ,

рассветный блеск выводит,

А вдалеке наброском дышит

глушь лесов.

Немного птиц,

куда без звонких трелей?

Их выводил он тонкой кистью

бытия;

Они летели над верхушкой елей...

Рукой художника рассвет благославя.

Закончил он картину,

улыбнулся тихо, грустно,

И... Оживил пейзаж на небе

добротой уставших век.

Слепой художник, каждый день творил искусно...

- Наверно, завтра все же напишу я снег...