Так уж вышло, что не каждый может рассказать о себе что-то необычное, не каждый представляет из себя кого-то выдающегося... а то и вовсе кого-то.
Да, каждый человек - целый мир. Но мой мир был заключён в четырёх стенах слишком долго, и жизнь шла не так, как у других. И я всё ещё живу в этом мире, который настолько захватил меня, что порой я буквально забываю сколько мне лет. Отчасти потому, что это не имеет для меня особого значения... если не задумываться.
Здравствуйте!
Вам пишет та, которая стала гостьей здесь.
Моё детство прошло в маленьком городке, где я живу и поныне. Он никогда не отпускал меня надолго, и не знаю, отпустит ли навсегда. Я отлучалась лишь в больницы. Дом же делила с нашей, местной, о которой вспоминаю теперь со странной болью и... тоской? Всё же в ней я провела много лет.
Людей, чья жизнь шла не по общепринятому сценарию, когда всё, кажется, входит в нужное русло, выбрасывает в обычную жизнь. И если они не справляются, другие недоумевают, почему, ведь проблемы уже позади. Но у нас просто не было того пути, который проходят другие, чтобы оказаться на нужном месте здесь и сейчас. Нас выбрасывает на берег неизвестной страны, целого мира, в котором приходится учиться жить. Заново или даже впервые...
Эта история, весь этот блог, будет о том, как учусь этому я. Возможно неполной историей, но очень для меня важной.
Может быть вам покажется странным и несерьёзным, но я учусь (мне приходится учиться) и чем-то увлекаться. А увлечения делать тем, что будет помогать мне.
Этим стало написание книг, письма и открытки, которыми обмениваешься с разными людьми, животные, о которых нужно заботиться и которые радуют в ответ, и некоторые другие вещи, о чём не расскажешь вскользь. Как, например, сны...
В детстве я была бессонным ребёнком, и спать полюбила только тогда, когда стало сниться что-то сюжетное. Будто попадаешь в историю, из которой выходишь в свою привычную реальность, но, засыпая, попадаешь обратно и понимаешь, что жизнь там продолжала идти и без твоего участия.
Это и фантазия одно время помогало выдержать жизненные трудности. И во многом поспособствовало моему желанию и способности к написанию историй.
И сегодня я подарю вам одну сказку, в которой будет о снах и жизне там, за гранью, куда я чуть-чуть, но заглядывала в детстве.
***
... Ей хотелось вынести оттуда хотя бы крупицу света. Она брала его в пригоршни, босиком ступала по каменистому дну хрустально чистого ручья, и несла к обрыву, за котором находилась вечность.
Но вечность и без того была полна огней. И тьмы. И потому, ступая за край, девочка каждый раз тонула в ней, выпуская из рук тёплые, колкие искры. Она падала вниз, наблюдая, как те гаснут наверху, растворяясь в воздухе. Вечность никак не хотела принимать её дар самой себе, и девочка открывала глаза...
Тесно, тихо и пахнет сыростью. Подоконник большого, старого окна, слегка покосился и покрылся трещинами. Белая краска местами облупилась, а между стёклами можно было обнаружить сухие крылья мотыльков.
Из тёплой кровати вставать было не жаль. Хотелось прохлады и свежести. Хотелось рассвета, взглянуть на облака и дерево за окном, ветви которого покачивались на ветру и тихо шелестели.
Босые ноги (всё ещё будто прохладные после ручья...) опустились на дощатый пол. Пальцы рук слабо сжались, проверяя не пусты ли ладони...
Взгляд, поднятый на всё ещё тёмное небо, отразил гаснущие в нём огни, что так и не удалось...
Нет, видимо, всё таки получилось пронести с собой.