- Что ж, жена, ты меня, как мертвого,
В лоб целуешь губами холодными?
Отчего ты меня, пришедшего,
Накрест крестишь, как уходящего?
Отчего вино твое - горькое?
И зачем на столе чепь гремячая...
Иль, жена, не меня дожидалася?!
- Нет, тебя ожидала я, батюшко,
Из походов ратных долгошенько.
И с того вино моё горькое,
Что на слёзах моих настоено.
Оттого крещу, как покойника,
Что прощалась с тобою сотни раз…
Да стучалась в окошко слава твоя,
Говорила – терпи, вернется муж…
А ещё она мне поведала
О победах твои, и подвигах,
О твоих полонянках – красавицах,
О сынах твоих неокрещенных.
Погулял, муженек ты – потешился...
Но теперь уже я порадуюсь.
Я на цепь тебя, окаянного,
Посажу –
Чтоб по девкам не баловал,
Ратной славы своей не вытаптывал,
Молодой седине моей кланялся!