- Он мне не писал уже тринадцать минут, а вчера лайк под фоткой не поставил! – жаловалась Поля, - вот ты представляешь каково мне? –Наверное это конец!
- Прошло только тринадцать минут, - Аня сочувственно посмотрела на Полину, которая нервно царапала рыжий лак на ногте и гипнотизировала телефон, - И тем более он тебе отправил… сердечко кажется?
- Ага! А я ему до этого отправила пять сердечек, а он мне только одно! Это знак! Он меня не любит и никогда не любил!
Аня осторожно обняла подругу за плечи. Полинины плечи дрожали. Аня чувствовала приближающуюся истерику.
- Вдруг… вдруг он нашёл другую девушку в своей Франции?
- За тринадцать минут? Кого он найдёт за тринадцать минут?
- Уже четырнадцать! Его в онлайн нету… Может что-то случилось?
- Может он в туалет вышел?
- А если бы любил, взял бы телефон и писал бы мне каждую секунду! –возразила Поля, - Боже, у этих француженок такие нравы! Вдруг уведут моего Рафаэля! Хотя нет, этого не может быть! У нас с ним всё серьёзно! Мы встречаемся по скайпу целых три недели! Не может же он вот так меня бросить, ничего не сказав.
- Он тебя не бросал.
- А что это тогда? Уже прошло целых 15 минут! Я написала 20 сообщений! Где он? Где мой милый? А! Вот и он! Он, оказывается, в магазине! Кроссовки выбирает! Вот меня спрашивает, какая пара лучше! Как ты думаешь?
Поля сунула под нос Ане телефон.
- Я не знаю.
- Окей, так и напишу, что первая пара! Кстати, спасибо, что была со мной в эти сложные 17 минут! Реально, не знаю, как бы вынесла их! Хочешь, я за это его фоточки покажу? Он такой секси!
- Потом покажешь. - Снова смотреть на фотки толстого (пивное брюшко и 32 года давали о себе знать) волосатого мужика Рафаэля из далёкой и прекрасной Франции, Ане казалось сомнительным удовольствием.
- Слушай, он мне такое признание написал! На английском! Ща, в переводчик загоню! Он пишет, что мои глаза подобны звёздам, мои щёки пылают огнём невинности, мой подбородок… про подбородок тут непонятно, но суть ты уловила?
В любой другой ситуации Аня начала бы смеяться над подругой, но она напомнила себе, что сама кое с кем переписывается. И её история выглядит едва ли не глупее Полькиной. Подруга словно подслушала мысли:
- А вчера Ленка видела, как ты на почту бегаешь! Ты что, посылку с «Али экспресса» получала?
Аня согласилась. Но слишком неубедительно, чтобы Поля поверила:
- Признавайся, переписочки ведём! Ты что пишешь бумажные письма, как в прошлом веке! Как романтично! Ну, колись? – её глаза горели.
Аню спас звонок.
- По дороге домой расскажу! – буркнула она подруге.
Аня высидела последний урок. Что-то внутри не давало ей сосредоточиться над словами учителя. Может быть эта пустота, пожирающая девочку несколько месяцев. От пустоты не хотелось ни плакать, ни слушать, ни жить. Экран сенсорной доски мигал и загорался то синим, то фиолетовым. Монотонный рассказ исторички, уносил Анины мысли далеко-далеко. Туда, куда она уже давно не разрешала им уноситься. «Сбил бы меня автомобиль что ли! Или кирпич бы на голову упал!»
Аня прямо сорвалась с места, когда прозвенел звонок. Поли можно было не опасаться, она всё равно сегодня дежурит, а завтра и не вспомнит. Аня шла на почту. Она ходила сюда то каждый день, то раз в неделю. Писала письма братику. Что любит его. Что он самый-самый хороший. И просила ответить каждый раз.
Братик не отвечал уже много дней. А Аня всё равно писала. Она писала тому, кто лежал в могиле, потому что не верила. Потому что этого просто не могло быть. Потому что когда писала ему письма, казалось, что он живой, просто уехал в другую страну. В ту же далёкую и прекрасную Францию…
Автор: Власова Александра, текст написан в 2015 году (на момент написания мне только исполнилось 16 лет). К сожалению, я тяжело заболела, с температурой 38 и 8 у меня не получается писать новые тексты. Во время моей болезни, чтобы канал не умер тут будут публиковаться старые рассказы.
