На улице холодно. Хочется курить. Но я обещал тебе, что брошу. Прости. Маленький огонёк озаряет это темное утро. Приятный дым обволакивает мой организм. Вдох. Выдох. Ну вот. Я снова курю. Снова пью алкоголь, снова мчу под 120, снова предаю тебя. Все, что сейчас происходит из-за меня. Тебя нет со мной из-за меня. Я- причина всему, я- убийца своего счастья, и поэтому я обречён.
Офис встречает серыми стенами. Изо дня в день одни и те же монотонные действия. А я же обещал тебе сменить работу. Вот опять не сдержал слово. Да какая уже разница. Отчеты, документы, цифры, буквы. Все по кругу.
Дзинь-Дзинь. Смс от контакта «Лика»
«Дорогой, забронировала нам столик на завтра в «Веранде». Жду дома, люблю»
«Понял, скоро буду»
Нет, не буду. Сегодня 1715 дней без тебя. А это значит, что единственно, что меня сегодня ждёт - это алкоголь. Лике не нравится то, что я пью. Плевать. Тебе не нравилось то, что я пью. Прости.
Клуб «Эдем» встречает меня как всегда яркими огнями, толпой и громкой музыкой. А ведь мы любили танцевать вместе. Включали радио на нашей светлой кухне и начинали плясать. Больше я не слушаю.
-Бутылку Джемесона.
Первый глоток жжёт, за ним второй, третий, четвёртый. Я останавливаюсь только когда, телефон уже разрывается от СМС.
«Ты где?»
«Ты скоро?»
«Богдан, я волнуюсь, ответь»
«Ты опять в клубе?»
«Приезжай, пожалуйста, домой»
«Я жду тебя»
«Богдан, ответь»
И ещё 8 СМС. Плевать. Ещё один стакан жидкости отправляется в организм. Время 00:14, а это значит пошёл 1716 день без тебя. До ушей доносится мелодия. Конечно, как я мог не узнать сразу. Это же Скриптонит, твой любимый. Помню мы ходили с тобой на концерт. Ты подпевала каждую его песню, не отрывала глаза от сцены, а после песни «Это любовь» прослезилась и сказала, что это песня про нас. Да, это была любовь. Бутылка остаётся пустой. Время перевалило за 2. Опять хочется курить. На улице все также холодно. Но если бы я мог что-то чувствовать, я бы хотел почувствовать твои руки под моей футболкой, ты всегда забиралась ладошками под мою одежду и грелась, когда мёрзли твои пальцы. Ловлю такси.
-Плуталова,25
-700.
-Поехали.
На небе звезды. Я так давно их не видел или не хотел видеть. Небо такое же красивое, как и в тот вечер. Мы возвращались со дня рождения твоей сестры. Ты была просто сногсшибательна в том белом платье, которые мы купили за неделю до праздника. Туфли, прическа, макияж, ты вся святилась, от тебя было невозможно оторвать глаз. Ты была моим солнцем. Даже в ту звёздную ночь ты святила ярче моих фар. В тот вечер, как и всегда, ты сидела рядом на переднем сиденье, конечно не пристёгиваясь. Ты любила свободу.
-Хороший вечер, да?
-Да, любимая.
-Заметил, как Полина смотрела на Амира? Надеюсь, что у них все наладится.
-Надеюсь.
Наши руки переплелись, я трогал твою бархатную кожу, ощущал каждый изгиб кожи.
А потом я ощутил удар и боль, это было последнее, что я чувствовал, с тех пор я больше ничего не чувствую.
