Сколь странной повадкою дождь моросит,
Под осени солнцем холодным, но ярким,
То вдруг перестанет, то вновь застучит,
По крышам, не ровным ритмом двояким.
Сколь нервная музыка нынче его,
Ослаб ли, чего же так странно рыдает,
Пока этот стих вот пишу про него,
Он то разойдётся, то вновь утихает.
Но не прекращает, хоть как-то, да лить,
А мне в магазин ещё выскребстись надо,
Похоже, придётся до туда мне плыть,
По лужам. Погоды такого расклада,
Когда он пройдёт, увы, не предсказать,
В неровном том ритме и он не подскажет,
Намерен ль сегодня совсем перестать,
Ну, вроде стихает, похоже, завяжет.