Заросший сад был полон мошкары,
Уставшее сиять светило, пало низко
И всё что оказалось слишком близко,
Казалось зыбким до ночной поры.
Кончался август. Дело шло к дождям,
Сад обронил не собранное нами,
Маня к себе несметными дарами,
Летевшими к беспомощным корням.
Мы собирались к чаю под ветвями
Топя подошвы в шорохах травы,
Мы были чопорны, и говоря, на вы,
Манеры сыпали окрест себя горстями.
Мы почитали спешку за порок
И дорожили плавностью беседы,
Мы сочиняли собственные веды
Пока над чашками легко взмывал парок.
Мы прожили всё лето без гостей
И так привыкли к ритму захолустья,
Что часто мысль черты теряла устья
Не проходя по руслу наших дней.
Оттенки жизни превращались в тени
Блуждающие в призрачной дали,
Мы не хотели, да и не могли,
Преодолеть блаженной этой лени.
Мы знали, скоро оголится сад
И созерцали прелесть увяданья,
Костры скрывали слёзы расставанья,
Но отрезали всякий путь назад.
Олег Хряпинский