Плывут белые obłokowie,
Который из них мне слово скажет,
Слова летучие, светлые слова,
Тихую правду obłokową?
Или это в puchach, серебром вязаный,
Если в этот полосы półrozwiany,
Если этот живодер, krągło молочный,
Если этот wsnuty в блеск солнечный?
Плывут, плывут modrym небом,
Чем их встречать солью, хлебом,
Ни их, расставаться слезами, цветком,
Когда гибнут за пределами мира.
Szepcąc слово, светлые слова,
Тихую правду obłokową,
В tchach метелей, в снах надежды,
Панта рей, панта рей...