Плывут белые obłokowie, Который из них мне слово скажет, Слова летучие, светлые слова, Тихую правду obłokową? Или это в puchach, серебром вязаный, Если в этот полосы półrozwiany, Если этот живодер, krągło молочный, Если этот wsnuty в блеск солнечный? Плывут, плывут modrym небом, Чем их встречать солью, хлебом, Ни их, расставаться слезами, цветком, Когда гибнут за пределами мира. Szepcąc слово, светлые слова, Тихую правду obłokową, В tchach метелей, в снах надежды, Панта рей, панта рей...
