Девочке 16 Прокуренная, лестничная клетка старой пятиэтажки. Январский ветер хлопает сломанной дверью на первом этаже. Звук отлетая от бетонных стен долетает до 4, где ты сидишь на ступенях от которых заледенела пятая точка. Этажная лампочка мигает, как стробоскоп в дешевом клубе мерзким желтым цветом. Ты сгорбившись сидишь между пролетами, трясущимися руками размазывая тушь по своим щекам. А ведь в рекламе говорили что водостойкая, не течёт. Блин, везде врут. Или может слёзы слишком горькие, что разъедают даже водостойкую тушь. Рядом стоит подруга, она уже не может подобрать слов, которые могут остановить твои слёзы. Тишина вязкая как туман. Как тот густой туман, опускающийся над полем ранним, летним утром. Твой немигающий взгляд смотрит куда то через отвратительную зелёную краску на стенах, как будто желает прожечь в ней дыру. Дыру такую же что сейчас прожигается в твоей груди. Он бросил тебя. Даже не так. Это не честно говорить так. Вы расстались. Расстались как два взрослых чел