Мой папа рассказывал мне историю о том, что в наших лесах, в темных местах живёт старое, и древнее существо. Что зовут его волчок - да, возможно тот самый волчок что укусит за бочок...
Рассказы отца мне всегда нравились, не скажу что сильно пугали, может по первости, но потом это стало традицией - сказка о волчке на ночь.
Каждая его история была о том, как кто то воспользовался силами и могуществом этого существа, и использовал себе во благо другим во вред. А как нам известно в сказках, всегда корысть награждается - карой, роком, домокловым мечом, что отрубает голову жадному человеку...
Я прятался под одеяло, под предлогом холода, и уже оттуда дослушивал его сказку.
Волчок питался людьми, мясом и жадность, того кто его постоянно кормил.
Мой отец вскоре умер от алкоголизма - хотя нигде не работал никогда, деньги у него были постоянно, что и утопило его в доступном алкоголе.
Болел он долго, мучительно и много раз порывался уйти под вечер - встать на свои непослушные ноги, взять в ослабшие котомку и пойти в магазин.
Я не плакал. Всё плакали, а я - нет. Мне было грустно, жалко. Я любил, и люблю его. Но он ушёл, умер - мои слезы ему ни к чему. Я проклинал зелёного змея, алкоголь, людей, что пили с ним, что подливали ему, что ходили с ним пить... И немного проклинал его, что вечерами постоянно ходил кормить собак, и приходил под утро уже пьяным. Проснувшись и опохмелившись - он играл со мной, разговаривал, смотрел телек и снова наступал вечер...и всё повторялось.
Так 18 лет, день за днём - иногда правда у него хватало сил много не пить, и по итогу утром заниматься со мной - пробежки, тренировки, турники. Он любил спорт, и развил эту любовь во мне... И любовь к собакам тоже.
Так в сухом остатке от него у меня - любовь к спорту, собакам, красивым женщинам и дача. Участок земли в обветшалыми постройками....
