Полыхают прощальным костром клёны. Ветер безжалостно срывает с берёз не до конца пожелтевшие листья, будто боится не успеть их все оборвать до холодов. Солнце ещё теплое, даже греет, не верит, что власть лета закончилась.
А ветер становится всё сильнее, всё холоднее. Гоняет, швыряет сухие листья по тротуарам, загоняя их на газоны, как заправский дворник. Они недовольно шуршат, шушукаются меж собой.
Уже завтра они промокнут от дождя, почернеют. А сегодня их последний танец с гулякой-ветром. Кружитесь, наслаждайтесь солнцем и последним теплом.