В готическом квартале Барселоны есть площадь, которую я очень люблю. Сколько бы туристов по переулкам не бегало - площадь всегда пустынна, и всегда выходишь к ней неожиданно. Специально ищешь - и нет её, а потом вдруг завернешь за угол, и появляется она среди старых стен. В любое время года лежат на мостовой желтые листья, цедит струйку воды старый фонтан, и не для денег, без публики вокруг, перебирает кто-то струны гитары. Наш каталонский друг играл по вечерам в оркестре, часто репетиции, как раз рядом с этой площадью, заканчивались уже на рассвете. Я представляла себе, как идет он через пустынную площадь в предрассветной дымке, как отдаются его шаги в каменной пустоте и как сгибается он под тяжестью своей трубы. Каково же было мое разочарование, когда оказалось, что труба у него - не огромный, свернутый улиткой монстр с раструбом, а узенькая, легкая, почти невесомая. Всю картину разрушил! А история у площади грустная. Называется п