Спросила меня сотрудница МФЦ бальзаковского возраста и покрываясь испариной от моего громкого и внятного НЭТ 😤, уходила несколько раз в закулисье с моим загранпаспортом. А там, видимо, в дверях её встречал начальник по имени Карабас и в его глазах краснело четкое ЦУ: ❌надавить на мой материнский инстинкт и ❌признать ещё одного круглощекого и увесистого малыша в
возрасте 13 лет. Эта история пылится на полках моей памяти и каждый раз выгружается при шуме моря и слове Турция. Три дня до вылета. Я бодрой походкой направляюсь в МФЦ, где лежит мой свеженький загранпаспорт с фотографией моего круглощекого парня. На голове шляпа, которая не поместилась в чемодан. Под мышкой ребенок, который пока там уверенно помещается. Получаю на руки свой загранпаспорт, а таааам.....Чудный малыш подросткового возраста, вскормленного бабушкиными пирогами и свежим парным молоком, добытым из-под буренки. И пахнет от него деревенской травой и уже не первыми неприличными словами