Я, как обычно, вваливаюсь в Мотрин дом в первых числах декабря. Чем ближе Рождество, тем раньше приходит в Мотыри заночевал. Так и живут там россияне и иногородние, приезжающие сюда на Новый год, на Рождество и лето.
Стою утром, жаркая баня топится, в предбаннике дверь открыта. Яичницу с помидорами, которая в русской печке жарится - на стол. Лежит в холодильнике колбаса, сыр, вяленая рыбка, килька и белая буженина.
И вот этот самый запах от готовящейся пищи. Я никогда не думал, что мои родные умеют готовить такие запахи. Есть, чем заняться в воскресенье, если есть настроение и нехитрый инструментарий. А в Мотерин дом я приезжаю почти каждый год. Как и все, приезжаю со своей нехитрой снедью.
Вот и сейчас стою и думаю - сюда завтра не пустят, а мне в деревню ехать придется, есть-то хочется.
Захожу в дом:
- Сергей, мне-то на работу надо. А вот тебе завтра к девяти на вокзал.
- Как на вокзал?! Там сейчас не протолкнуться от народа. Не успеешь прибежать на вокзал, так тебя менты воз