Раньше я всячески скрывала имя моего первого любимого писателя. Мне было стыдно признаваться, ведь умные, интеллектуально развитые люди читают исключительно классику и не размениваются на всякие книжонки в тонких обложках. Второй раз этот комплекс вернулся ко мне уже во взрослом возрасте, когда я основательно подсела на буктьюуб, в котором блогеры тактично и деликатно, но чаще весьма откровенно и бесцеремонно критиковали популярные книги. Тогда я не только читать не могла, но и писать перестала. Ведь зачем наполнять мир третьесортным «г****м. (Не знаю как другие творцы, а к своим произведениям я весьма сурова). Но чтение, кстати, мне всегда давалось тяжело. За букварь я садилась, только под страхом не пойти на улицу, списки книг на лето благополучно теряла в тот же день, а если книги из них и попадали ко мне домой, то спустя три-четыре недели возвращались в библиотеку нечитанными. Меня особо никто не контролировал. «Вы учитесь для себя», - всегда твердила мама. Первой книгой, от кот