Ностальгические настроения накатили на меня сегодня внезапно. Дело в том, что кошки мои (дурацкие пираньи!!!) съели коробку, в которой все фотки мои старые хранились. Мое светлое прошлое) Ну, фотки вывалились, естественно - пришлось собирать! Конечно автоматически пересматривая. И как будто включилась машина времени, вернула ненадолго в прошлое, в детство, в разные воспоминания.
Например о том, что я в детстве ненавидела борщ. Угу. Прямо ужас как. Главным образом, из-за лука, наверное - его я ненавидела всеми фибрами, считая самым гадким, что вообще существует на земле. Когда я видела его, нагло проплывающим в моей тарелке, вопела так, как будто в ней внезапно обнаружился крокодил или другое какое малосимпатичное животное.
А детство мое частично прошло на Украине. На Украине! Где борщ - альфа и омега и вообще все существующие буквы всех возможных алфавитов. И вот, мы приезжали к нашим, домой, в Одесскую область. Бабушка и дед, утирали слезу и с тоской взирая на меня, выносили вердикт - ребенок просто неприлично худой и зеленый! Такой зелёный, шо аж синий и надо уже что-то здесь решать! Наличие у ребенка вполне упитанной фигуры и робкие попытки ее предъявить не засчитывались в качестве аргумента. Вполне себе убедительного, кстати - в детстве меня дразнили "булкой"- отчасти, из-за фамилии, отчасти из-за приятной пухлости и округлости организма.
Но бабушка с дедушкой смотрели на меня, видимо, под другим углом и он меня явно стройнил. Начинали решать. Питали меня! Питательные каратели.Карательные питатели. Ага. Бабушка, мне кажется, считала, что если у ребенка ушки не сходятся на затылке, то ребенок голоден, а ее долг не выполнен.И я погибну голодной смертью, а она себе не простит. Просто бабушка любила меня. Мои щеки постепенно становились видны даже тогда, когда я стою спиной, фигурой и походкой я начинала быть похожей на медвежонка-панду.
Ну, то есть желаемый процесс-то шел, но это никого не убеждало. Да и от борща я продолжала преступно увиливать.
И тогда дедушка с бабушкой, исчерпав методы воздействия, но не в силах оставить все как есть и спокойно смотреть, как я погибну в голодных муках(!!!), обратили свои взоры к искусству. На кухне у нас открылся театр. Я в партере - они на сцене.
Бабушка пела, дедушка читал стихи, бабушка показывала кукольный театр, дедушка танцевал гопака, краковяк и чуть ли не "Лебединое озеро", не хватало только пуантов. Выступали по одному: один отвлекал исполнением, второй внедрял в мой организм продукт. Кругом валялись книжки, сказки, веселые картинки и среди всего этого пели и плясали мои уже сильно немолодые бабушка и дед.И, кстати, не по разу в день, ибо без свежих эстрадных номеров дитя, чей борзометр уже сильно зашкаливал, есть отказывалось вообще! Слава богу, до акробатических этюдов дело не дошло: в самый разгар гастрольного тура приехала мама, обнаружив во мне пяток лишних килограммов, высокую стадию оборзения и убежденность, что я центр Вселенной.
Короче, мама прервала концертную деятельность и испортила нам весь шоу-бизнес. С оборзением тоже удалось справиться быстро - после моего истерического, уже не помню чему посвященного вопля:"Деееед,ты дураааак!!!"и ударом его ногой (дед ВСЕ позволял вообще!), мне было дадено таких люлей, которые позволили убежденности, что я Центр Мироздания покинуть меня в кратчайшие сроки и больше не возращаться.
Потом я уже жила с родителями, но ненависть к неприятному вражескому борщу затаилась навегда! И он подстерегал меня..Мои родители(о, ужас!) тоже любили борщ. И я проводила грустные часы, уныло перемещая капустные кучи от одного борта тарелки к другому, строя гроты и крепостные стены и ожидая, когда все остынет и станет несъедобным - тогда дадут амнистию!
Я возводила из картошки, мяса и гущи психоделические борщескульптуры, видимо, в надежде, что мой гений признают, провозгласят каким-нибудь борщеРоденом(француский скульптор такой), а гений уже, как-нибудь, сам может решать--ЕСТЬ ЕМУ ЧЕРТОВ БОРЩ ИЛИ НЕТ!!!
Мама, наблюдая за мои мухлежом, кричала:"Кушай уже, надо есть первое обязательно! Будешь баловаться - щас разогрею или еще тебе долью!!" Иногда угроза выполнялась и тогда я начинала рыдать. Мама выдерживала минут 10, но, тайком поглядывая на зареванное лицо своего дитяти, с зеленою соплею в носу и тоской в глазах, не выдерживала и даровалась искомая амнистия. Потом я повзрослела и отношения с борщом как-то стабилизировались. Позже я уже сама стала готовить, вышла замуж и проблема вообще перестала быть актуальной.
Вот уже нет моей бабушки и нет моей мамы со мной..Все изменилось. А пару дней назад я заболела и мой папа сварил мне борщ. Такой, как в детстве. И я вдруг поняла, что ничего вкуснее этого я никогда в своей жизни не пробовала и уже никогда не попробую. Это совершенно точно. Хотя, наверное, это не самый вкусный в мире борщ. Обыкновенный. Оказывается, так бывает. И нет ничего у меня, чего бы я не отдала сейчас за то, чтобы вновь очутиться в том времени, когда я строила в тарелке капустные баррикады, мама пекла булочки, мы ждали папу со службы на обед, за окном светило солнце, было лето, и внизу меня ждали подружки - играть в дочки-матери.
Время, когда много любящих и заботливых людей следили за тем, чтоб я была сыта, упитанна, весела, счастлива и довольна жизнью...какое же это клевое было время...
И какое же грустное слово - НИ-КОГ-ДА...