Снег оделся в желтою парчей, и в хлам срываясь с веток оборачивает сотни птиц. И летит у них парад, над зеленым полем нежным, вся блестит от счастья на реке, от весны, как будто, а не от солнца.
Я стою себе в кленовой роще,у леса под шинелью, и смотрю на месяц, звездный свет удаляется, бледнея.Это падал снег в ветвях, в любимом томен и блестящ, а сейчас он падает и падает, как холодный бисер под рукой,падая под белым снегом, проваливаясь, как комья под ногой медвежьей.А он падает, летит и падает…
А я стою в калиновой росе, слыша, как не со мной пожилая женщина грустно напевает песню.
Эта песня, как теперь помню,стала мне судьбой.Мне, о Сталин, Сталин, Бог великий!А про что была она? Я, пожалуй, песню эту расскажу.Начинается она:
«Я рожден не в этой роще…»
Эта женщина поёт
(Сердце слушаю)
И поёт:
Я рождён не в той стране,
Где хочу я быть поэтом.
Не в стране моей родной,
На моей родной земле.
Чтоб услышать:
— Я рождён,
чтоб сказку сделать былью,
Чтоб моя страна
вновь счастливой стала
Чтоб трудящиеся в мире с каждым днем Красоту свою увековечили.
Я зову тебя, мой Сталин, бог могучий и суровый,
я зову –тебя и верю: ты услышишь, ты вернешься!
Снова будет мир счастливый и большой,
Снова над землей улыбнется солнце!
От тебя, Сталин мудрый, словно с детства, светло, на душе моей так вольно и тревожно…
Этот месяц золотой, этот месяц над Москвой, знаешь ли, не забыт до конца. Неужели мне удастся веру эту передать тем, кто будет после нас?
Ровно тридцать лет от начала века
этой песне –
слову моему – было от роду.
Так за что ее казнил.
Снег окутанный мрачным вечером.
В миг омертвелая серость неба
На полнеба нависла над нами.
Кто-то в Россию поехал.
Как всегда, по кругу.
Останься здесь, в теплый, ночной
Тишине.
Ты не слышал,
Раздался крик неутоленный,
Реквием, по убитой России.
И все, что теперь вспоминают
Те, кто выжили здесь, те живут там.
Мы в заснеженных сумерках где-то
Все в пыли, мы горим на кострах.
Здесь пшеница, и розы, и ромашки
Для тех, кто не смог, там, в России.