Проза школьницы, которая пытается выплеснуть свои чувства на бумагу.
Как думаете, у нее получилось?
_______________________________________________________________________________________
Он говорит, вкрадчиво проглатывая окончания слов. А я – слушаю. Слушаю и наблюдаю, внимаю ему, пью его большими жадными глотками и упиваюсь его вкусом. И – не устаю пить. И – жажда не ослабевает, а, наоборот, с каждым глотком только привносит в этот странный нектар все новые оттенки, нотки вкуса...
Его лицо, резкие скулы, к которым хочется прикоснуться, как к поверхности Луны... В нем есть что-то неуловимое, зыбкое, полутона и полутени, мягкие штрихи, которые внезапно становятся ломанными...
Я всегда помню его скулы. И губы. Мне снилось, что я целовалась с ним. Хотя в реальности я не совсем могу это представить. Даже странно представлять подобное. Параллельные линии не пересекаются. Так что даже просто размышлять об этом – довольно глупое занятие...
Странный ангел с тонкими руками и длинными пальцами... Холодный и беспощадный. Даже в предсмертном надломанном крике не согреет, не спасет... Будет молча и гордо смотреть, как ты будешь рассыпаться на части перед ним на холодном кафельном полу, ненавидя себя только за то, что ты ТАКОЙ, какой есть, какой родился – НЕСУРАЗНЫЙ УРОД по сравнению с грустным разочаровавшемся во всем АНГЕЛОМ...
Сидеть в метро, смотреть на толпы людей, проходящих мимо, и пытаться найти в них хотя бы тень его крыльев... Безрезультатно. Вязкая толпа только перетекает по сообщающимся сосудам, меняя состав, конфигурацию и форму, как клейкое пюре, размазывающееся по стенкам. Ни проблеска света в глазах, ни намека на истину...
У некоторых на спинах – гноящиеся дыры, издающие зловонный запах – остатки обломанных толпой крыльев. Из-за трения в постоянной толкучке эти раны не заживают, эта постоянная, не прекращающаяся тянущая боль становится частью существования в большом многолюдном мегаполисе.
Они все проходят мимо меня, сквозь меня, через мои руки и глаза...
Да, впрочем, разве это руки?.. Так, какие-то кочевряжки с коротко обрезанными ногтями, совершенно не похожие на нормальные женские руки с красивыми пальцами... В такие руки, как у меня, не влюбляются.
Сижу в своем ледяном молчании и пропускаю через себя всех этих больших и маленьких, честных и жадных, красивых и не очень, и пытаюсь найти в них хотя бы какой-нибудь крючочек, чтобы он зацепился где-то там, внутри меня, и хоть кто-то, хоть кто-то наконец - остался...
Все гладкие, как стеклянный шар. Мыльными пузырями разлетаются вокруг меня во все стороны. Грустный ангел, не знающий своего имени, расправляет свои крылья и улетает. Навсегда.
Я не гонюсь за ним и не кричу ничего вдогонку. У меня свой плен и клетка из мыльных пузырей и снежинок. Я собираю все свои рассыпавшиеся по полу слезы обратно в картонную коробочку и аккуратно перевязываю ее атласной лентой. Ангел в светлом небе вскоре становится крохотной, едва различимой точкой, которую легко можно принять за птицу или звезду. Толпы людей спешат каждый по своим делам. Я постепенно растворяюсь и вскоре совсем исчезаю.
Спасибо за прочтение!
Всем юмора, морали и немножко логики.
Команда КА.