Осталась где-то в прошлом,
Профессия отца.
И очень редко встретишь,
Деянья кузнеца.
Кругом прямые линии,
И просто завитки.
Ушли с забора ковки,
теперь одни прутки.
А то и сетка рабица,
Натянута к столбам.
Мне это всё не нравится,
Да это просто срам.
Возьмусь руками за меха,
В горниле огонёк раздую.
Металл нагрею до красна,
Чтоб выступила белизна.
Теперь же можно оттянуть,
Ударить,вновь перевернуть.
А так-же можно расклепать,
И остроту наклёпу дать.
И завязать,и развязать,
Металл к металлу припаять.
Лишь только нужно,в руки взять,металл
Которым будешь ты воять.
Но без неё,не дать,не взять,
Шедевра братцы,
Не создать.
Стоит посреди здания.
На деревянном чурбаке,
Большая наковальня.
Всё это об моём отце,
И деде то-же кузнице.
Уйдут вот скоро знания,
придут воспоминания.