Что есть литература, если не лекарь душ человеческих? Что есть книги, если не концентрат величайших людских переживаний, надежд и отчаяния. Каждое слово вплетенное в белый лист - это чья то боль. Чья то радость и чувства. В каждой букве я вижу слезы, в каждом слове я чувствую дыхание, в каждом произведении я ощущаю творца. С той идеей, которую он несет всем нам. Пальцы непрерывно выводят вязь на листе. Отрешенный взгляд и погруженность в бездну. Нет ничего вокруг. Только процесс созидания. Пожалуй самый сложный процесс. Глубинный и отчаянный. Выносить идею, как ребенка, и в муках рождения придать ей форму. И изначально знать, что он не будет красавцем. Выхолошенным и идеальным. В нем будет заключена вся сложность и шероховатость бытия. Не побояться вывести его на свет. И знать, что будешь вероятно осмеян, как родитель. Осмеян безымянной толпой. Которая будет тыкать пальцами. Но превозмогая насмешки, делать свое дело дальше. В этом суть писательского искусства. Да собственно говоря,