Хочу про душу написать, Но, что-то никак слог не шепчет. О ней, мог много я сказать, Ни что ее совсем не лечит. Хочу о смерти рассказать, Но ей я отдал все с лихвою. И нечего уж тут писать, Она всегда, рядом со мною. О честности, я б тоже мог, Вот только в действии ее, не видел. И за других бил лоб свой об порог, За что меня, лишь недруг ненавидел. Я о любви хочу писать, Но все нутро сгорело ране. А может… заново начать, На старом, добром сломанном диване…
Хочу про душу написать,
Но, что-то никак слог не шепчет.
О ней, мог много я сказать,
Ни что ее совсем не лечит.
Хочу о смерти рассказать,
Но ей я отдал все с лихвою.
И нечего уж тут писать,
Она всегда, рядом со мною.
О честности, я б тоже мог,
Вот только в действии ее, не видел.
И за других бил лоб свой об порог,
За что меня, лишь недруг ненавидел.
Я о любви хочу писать,
Но все нутро сгорело ране.
А может… заново начать,
На старом, добром сломанном диване…