Глупый день святого Валентина, — презрительно думала я. — Никогда не буду его отмечать.
И вот, тринадцатое февраля, я лихорадочно бегаю по городу в поисках цветной бумаги с блестками, чтобы наклеить ее на заранее приготовленный шаблон. В виде сердечка, конечно. Текст послания я уже придумала.
Я всегда была немного цинична. К традициям, обрядам и прочей чуши. Но появился он, и я растаяла, словно Снегурочка при первых лучах весеннего солнца. Сказки, кстати, мне тоже никогда не нравились.
Любовь настигла? — радостно спросите вы?
И ошибетесь. Какая, к черту, любовь? Все это выдумка, нелепость. Повод, появился отличный повод добиться своего. Отомстить.
Мы с Анькой никогда не были подругами. Вместе учились, но едва замечали друг друга в череде веселых студенческих деньков. Но с некоторых пор все изменилось. После того, как она, чтобы повеселить народ, запихала в мой портфель содержимое столовской помойки, мы стали заклятыми врагами. Хотя она об этом, конечно, не знает. Я тогда смолчала, но свой позор я ей не прощу.
Я все продумала. «Валентинка» от Антона уже в ее сумке. Ждет, пока она распечатает ее своими корявыми пальчонками. Антоха у нас самый крутой, так, по крайней мере считает большинство. Ни одной юбки не пропустит, Казанова хренов. Девчонки на него заглядываются, а Анька прямо млеет. Письмецо для него я сегодня доделаю и подкину в шкафчик в спортзале.
Пусть встретятся в кладовке, где баба Шура хранит туалетную бумагу, да швабры с ведрами. Они не узнают, что там буду и я. С камерой. Завтра я сниму либо эротический роман, либо позорную сцену отказа. Мой фильм увидят все, уж я позабочусь.
Открытка доделана, пора в спортзал. Теперь открыть его шкаф, и дело сделано. Ковыряю пилкой в замочной скважине.
— Это же мой шкафчик, — громкий голос взрывает тишину раздевалки. — Что ты тут делаешь?
— Ээ, — я в замешательстве поворачиваю голову и вижу Костю. Он так же красив, как Антон, но в отличие от него умен и чертовски обаятелен.
Надо же так вляпаться, я, кажется, перепутала, дверцу. Из руки за спиной, выпадает «валентинка». Он поднимает кусок разноцветной бумаги, блестки осыпаются на потертый затоптанный пол.
— Ээ, — я в замешательстве поворачиваю голову и вижу Костю. Он так же красив, как Антон, но в отличие от него умен и чертовски обаятелен. Надо же так вляпаться, я, кажется, перепутала, дверцу. Из руки за спиной, выпадает «валентинка». Он поднимает кусок разноцветной бумаги, блестки осыпаются на потертый затоптанный пол.
— Вот это да, — Костя читает тщательно продуманный текст. — Я вообще-то в эту фигню не верю. Валентины там всякие, ерунда, да и только. Да и в кладовке ни с кем встречаться не собираюсь, даже с тобой. А вот кофе, если хочешь, пойдем выпьем.
Я чувствую, что у меня краснеет даже задница. Согласиться значит отступить. Провалить план, что составляла не один день. Но так хочется кофе. Может, он меня даже поцелует. Особенно после того, что я написала в письме. Я, кажется, краснею еще больше. Хрен с ней, с Анькой. Пусть ответом для нее станет мое молчание. Ну, и одинокое ожидание в тесной каморке. Я хмыкаю и забираю у него послание.
— Кофе, так кофе. Только это, — я рву бумагу на мелкие части, — ты забудь. Это чтоб тебя встряхнуть немного, шутка, одним словом.
— Шутка так шутка, — в тон мне соглашается Костя. — Мне надо переодеться. Ты прямо здесь подождешь, или все же выйдешь из мужской раздевалки?
Я захлопываю дверь и сгибаюсь пополам от хохота. Ощущение, что я сейчас взлечу. Лучшее в моей жизни. Может, не такой уж он и глупый, этот Валентин?
Автор Мария Синягина
Еще рассказы автора: