В интернете познакомилась с мужчиной. Понравилось его открытое умное лицо. Высокий лоб и изящная бородка. Как будто писатель XIX века. Надень на него одежду того времени - так и решишь: писатель, современник Тургенева.
Переписка завязалась сразу. Причем писать ему было приятно, и читать от него тоже.
Например, в одном из первых писем он попросил рассказать про первую любовь. И она вспомнила, как в седьмом классе ей понравился мальчик. Не знала, как с ним подружиться. Но случилось чудо. На уроке географии он первым написал ей записку. И они вместе из школы возвращались.
До дома идти тридцать минут, а шли они три часа. Дружба расцветала, росла и крепла. И душа пела – от радости. Где-то в парке в кустах поцеловались – в первый раз. Оказалось, что и в последний. Потому что у него отец был военным. Его куда-то перевели. И семья уехала.
Затем два-три письма. И все. Где он сейчас? Что с ним стало?
Мужчина рассказал о себе. У него была какая-то нервная, с истерикой первая любовь. С выяснениями отношений и ссорами, с грубым вмешательством родителей. И учителей. Короче – зачитаться можно.
Следующую тему он сформулировал так: ее мысли о современных российских мужчинах. Она должна была рассуждения подкрепить случаями из своей жизни.
Она написала, что невысокого мнения о сильном поле. Потому что молодые люди, особенно городские, ничего не умеют делать. Например, не могут починить электричество. Или поменять кран. То есть в быту полные неумехи. А еще они хотят много зарабатывать, но не желают работать. Им надо кататься по миру, а рядом чтобы была сказочная красавица. Что-то в этом роде - написала.
А в качестве примера привела мужчин-коллег. И двоюродных братьев. И студентов из группы. Что касается личной жизни, то не пришлось пожить с мужчиной под одной крышей. Не было случая. Несмотря на сорок прожитых лет, она личного опыта не имеет.
Короче говоря, откровенно о себе написала. И даже сама испугалась собственной откровенности.
Он ответил, что ценит ее признание. И искренность, конечно. А от себя добавил, что в современных дамах нет поэзии. Им важно только одно, чтобы на боках не было лишних килограммов, а на лице преждевременных морщин. И любая женщина на это тратит свою жизнь.
А еще он написал, что нынешние женщины запросто продадут себя за большие деньги.
Как-то нехорошо получилось. Немного цинично.
Тут без комплимента не обошлось. Он поэтично упомянул ее, что она к этому числу не принадлежит. И он сразу угадал ее глубокую сложную натуру.
Переписка продолжалась.
Затем они рассуждали о Боге, о религии. О родительском подвиге. О брошенных стариках. О молодежи. Самые больные наши темы.
Он как будто немного провоцировал ее. Чтобы она непременно раскрыла себя. Самые сокровенные свои стороны. И делал это умело. Как тонкий и опытный психолог.
Например, она, сама того не понимая, несколько страниц посвятила отношениям с матерью. За что она ее любила, за что не любила. Откровенно все выплеснула, как на исповеди. В ход пошли и семейные тайны, и ее собственные потаенные мысли. И чувства.
Ей нравилось, как ее собеседник легко подхватывал разговор. Пусть письменный, но все-таки. Как он вопросы задавал, и подбадривал: мол, и про это расскажи, и про то.
Она рассказывала, не таясь. Увлеклась, как говорится, процессом.
Наверное, в душе верила, что человек, которому она пишет, тонкий и умный. Не случайно у него лицо на тургеневское похоже. Умный взгляд, устремленный вдаль. Мысль прямо скачет по лицу. И видно, что она очень умная. Как такому человеку все о себе не рассказать?
Она доверчиво ждала, когда он попросит ее о встрече. Не важно, что в разных городах. Часов шесть или семь в дороге – и можно увидеться. Потому что они месяца три друг другу писали. О благородном, возвышенном. И в то же время о сокровенном, тайном.
Интересный человек. Необычный человек. Теперь таких нет. И она увлеклась, как будто ей четырнадцать лет и она учится в седьмом классе. То же тонкое чувство. Та же хрустальная надежда на счастье. А еще подростковая доверчивость. В сорок лет!
Как-то вечером получила от него короткое письмо. Он сообщил, что на их переписке хотел денег заработать. Знаете, есть эпистолярные романы? То есть романы в письмах? Так вот, за три месяца получилась объемная рукопись. Он надеялся, что редакторы ее с руками оторвут. А они, кретины, ничего в литературе не понимают. Так что он зря время потратил. И ее поблагодарил. И попрощался. Написал, что на другом поприще попробует деньги заработать.
А фотография не его. Это какой-то неизвестный писатель – современник Тургенева. В компьютерной обработке.
И в конце: прощай, подруга. Лихом не поминай.
Да, разочарование. Было очарование, но сгинуло. А теперь разочарование. С головной болью, с ущемленным самолюбием.
