Сколько же раз я брал в руки ручку и писал письмо. Сколько раз это было? Наверное очень много. Удивительно, что я ни разу не писал письмо самому себе. Мне безгранично интересно как ты поживаешь в будующем. Как ты смог все преодолеть, и не сломался ли? Я знавал много людей, что предают свою мечту? А ты? Знаешь дружище, меня никогда и никто не понимал и не поймет, так как ты. Я сейчас возможно немного сломлен, раз уж общаюсь с тобой, да еще и из будующего. Думаю мои строки покажутся тебе детскими и смешными, возможно ты уже повзрослел. А я нет. Я не знаю, что это значит быть взрослым. До сих пор живущее во мне детство может наслождаться первыми лучами солнца, и ласкать брошенного кем то котенка, в переходе метро. Я получаю огромное удовольствие от шума ветра в осеннем лесу, и падающих золотых листьев, что срываются с веток. Удивительно, сегодня тебе 27 лет, а ты так и не встретил родственную душу. Словно сам создатель, решил не обременять себя обязанностями в ее создании. Меня это тяготи