На счет этого стихотворения: я ознакомилась с одним произведением, достаточно безрадостным и потом еще мне сказали, что поэзия должна достигать души и все в таком роде.. То есть в тот момент я поняла, что если ты не пишешь о грустном, вызывающем слезы, то ты не поэт не писатель и вообще грош цена всем твоим рифмованным строкам. Перестань писать, идиотка. Ты не поэт....
Я считаю иначе: картины, литература, музыка - все великие произведения искусства были светлыми. Они не гнули души к земле, не принуждали ее к покаянию ввиду скорого апокалипсиса и самого факта существования греховного тела на бренной земле.
Настоящее искусство - окрыляет, помогает жить, дышать, также как и хороший юмор, как улыбка, луч солнца...
Но в тот момент я почти смирилась с "всемирным,безмерным горем человека" и получились такие строчки..
Рука повиновалася бесстрастно...
Смекнула, видимо, что ей не своевать.
Рисует. Но теперь все безучастней,
Сквозь сон.
Не силясь волю проявлять.