Берёшься за магию. Берёшься за книгу. Запахи ярмарочных сладостей и тёмного леса, виноградных листьев, умытых утренним дождём и мокрых плащей в таверне, спелой малины в ладонях или старой пыльной книги. Воспоминания, сны, сколько в тебе имён?
Стих, написанный после прочтения книги Дарины Стрельченко "Земли семи имён".
***
Мне много лет, как лесу, как смоле. Я скоро приглашу на юбилей лиловый клевер, ведьминское зелье, шептальных бабок, доброго коня. И будет праздник только для меня на чёрных реках, золотистых землях.
Я расскажу им, как всё началось, как сладким соком наливалась гроздь, как полыхал огонь в таверне ярко.
В таверне я плясала, будь здоров, под дикий хохот короля воров, который не оставил без подарка.
Мне — каменный браслет, бесценный дар. О чем ты думал, дав его тогда девчонке, ведьме, виноградной крале? Что я его сумею сохранить в потоках вечной городской грызни?
Конечно же, браслет потом украли.
Я расскажу им, как коварен плут, как быстро я училась ремеслу у лучшего придворного вассала. Как постигала правила игры, и были, словно мать, ко мне добры полуденницы, мавки и русалки. И мой учитель — образец, пример. Да сколько в нас и сфер, и полусфер, и сколько веры в них, и сколько силы.
Я поняла, нелепая душа, что многие в себе хранили шар, волшебный шар. И я такой носила.
Мне — океан, мятущийся, живой, Речного Гостя с хитрой головой, с умением ломать и чудесатить, вправлять волну — безумный костоправ.
О чём ты думал, мастер, книгу дав, кто написал ее, какой писатель?
Я расскажу им, запечатав боль, как по моей вине погиб король, как неудобна шкура королевы. Огонь и лёд, холодный дождь и снег — чужие судьбы маялись во мне, чужие жизни, голоса, напевы, рябиновые сказки, камыши.
Мне — травы собирать и судьбы шить, и мне потом за это поплатиться. От княжеского войска до болот — венок со свечкой, отворотный мед, рассветный час, малиновая птица.
Туманы отогреют, завлекут. Я незабудка, лилия, плакун, ольха, кувшинка, вереск, и — ответь мне —
купальница. В ней сердца не избыть. И плачет — наберись-ка ворожбы — новорождённый город мёртвой ведьмы.
Привет тебе, земля семи имён, где каждый первый магией клеймен, а каждый третий — маг там или мастер. Где магия практически везде: на площади, и в ветре, и в воде, и в совершенно летнем детском счастье. Там присягают острому клинку, там ярмарками улицы текут, и пироги пекутся с ежевикой. Ты ни черта не понял — что за жуть. Ты тоже приглашен. Я расскажу.
Мне много лет, меня зовут Хедвика.