...Так появляются кости,
Из тела, земли и тоски,
Мытые дождем на погосте
Шейные позвонки...(Накахара Тюя)
Я всю жизнь прихожу на "мост". Мой мост деревянный, доски слегка поскрипывают под ногами, но доходя до его конца, всегда нескольких не хватает. И каждый раз их разное количество. Иногда можно просто перешагнуть на ту сторону, иногда нужно сделать лишь небольшой прыжок. А бывают дни, когда доходишь до середины моста, а между мной и той стороной целая пропасть. Приходится разворачиваться и идти обратно, в свой кокон одиночества. И пусть физически я и нахожусь в обществе, разговариваю с людьми, в этом нет моего присутствия тогда, когда мост мне не покорился.
Бывают так же случаи, когда мост цел и я дохожу до конца, но поддавшись иррациональному страху, я разворачиваю и бегу опять в свою пустоту. Как много тех, кто поступает так же? Кто вечно будет одинок и сам с собой? Тех, для кого вся жизнь, это бег по мосту туда-сюда? Несмотря на семью, друзей, работу.
А ведь с моста можно упасть. И наверно кто-то падает. А кто-то даже не пытается по нему идти, боясь неизвестности. Но больше тех, в чьей жизни нет никакого моста. У них есть жизнь, которую живут способом мне неизвестным.