Иногда я пишу, иногда получается хорошо, иногда – не очень. На суд публике. Ранее эта работа уже была опубликована и вызвала много вопросов. Интересно услышать реакцию от аудитории Дзена.
На небольшой заправке, где не было машин и пахло бензином, отчего-то очень хотелось чиркнуть колесиком зажигалки, что я бесцельно сжимала в руке, зная, что больше не курю. На меня никто не смотрел полным любви взглядом, никто не гладил мою голую острую коленку, заставляя мурашки по спине бегать табунами чертей. Где-то на задворках моего сознания выли не волки — оборотни. Такие же, как и я. Днем они были дворовыми собаками, которые бродили вдоль спальных районов, ошивались возле панелек, надеясь, что кто-то угостит их корочкой хлеба. И ночами, ломая ребра и косточки на пальцах лап, выворачивались наизнанку. И выли, выли, выли.
Я вздохнула глубоко и судорожно, так, будто мои легкие поражены раком, потерла свой липкий от пота лоб, и вышла из машины. Заплатила прыщавому парню за кассой, который все время чавкал жвачкой, от чего в уголках его губ скопилась белесая слюна. Я не смотрела на него, только на его губы, искусанные и покрытые слюной, на перекатывающуюся по языку жвачку, желтоватые зубы и прыщи на подбородке. Отдавая мне сдачу мелочью, он коснулся моего запястья. Я разжала руку, и монетки посыпались на стойку. Я сказала, не глядя на него: «На чай».
Я чиркнула зажигалкой, сожалея, что эта заправка не взорвалась к чертям собачьим вместе со мной и тем парнем за кассой, который ползал сейчас внизу, собирая монетки. Я вздохнула снова. И еще, жадно пытаясь вдохнуть пропахший бензином воздух, наполнить им легкие. Не получалось.
Я поняла, что эта стоянка заброшена и пуста. Здесь нет ни прыщавого парня с жвачкой, который стоит за кассой, ни круглосуточного минимаркета с чипсами и газировкой, которые пытаются продать втридорога, ни моей машины. У меня даже нет прав. Только бесполезная зажигалка, которая не смогла вызвать большой взрыв на этой маленькой стоянке.
Я вздохнула. Легкие наполнились воздухом, а глаза — слезами. Рядом не было никого, кто вытрет мои слезы, заправит за ухо выбившуюся прядь волос и поведет домой — отпаивать цветочным чаем с бубликами, покрытыми помадкой.
Я огляделась. В кустах сидел большой бродячий пес, смотря на меня своими большими и бесконечно грустными глазами. Он вздохнул, кивнув мне, и скрылся в тени.
Я медленно поплелась вдоль дороги, чувствуя запах полыни. «Ведьмина трава, – подумала я. – Пахнет как...»
Я отвлеклась, рассматривая бабочку-однодневку, приземлившуюся на мои пальцы. Ее сдуло легким порывом ветра.
«Пахнет как смерть», – подумала я, чиркнув зажигалкой.
Автор: Ирина Каштанова