А что? Даже в глухой деревушке да с маленькой церквушечкой не соскучишься!
И телек здесь неуместен. Ну разве что монотонное радио с порциями новостных сюжетов.
Чтоб от жизни не отстать.
Ну или совсем немножечко, капельку маленькую, интернета...
А все потому, что...
~~~~~~☆☆☆☆☆~~~~~~
Тут тебе и симфонический оркестр лягушек-квакушек по вечерам, и сольный концерт соловья-разбойника с раннего утреца и даже размеренное "ку-ку" кукушки перед сном.
А по выходным размеренный трезвон колокола, донсящегося с другой окраины села.
Даже в омут социальных сетей становиться лень заходить притвиде такой завораживающей, неподдельной и настоящей красоты жизни!
Наслаждаешься звенящей тишиной, раскатами грома, стеной непроглядного ливня. Всем!
Даже этой маленькой букашкой, ползущей куда-то по своим делам, и почему-то в простонародии называемой пожарником.
~
- Как же я по тебе соскучился, Жизнь! Вот ты оказывается какая! А ведь чуть нп забыл тебя. В буднях городской жизни совсем теряешь чувство сопричастности раю, - крик восторга и радости вырываются из глубин души и сердца.
Я запомнил тебя такой ещё в детстве, когда все вокруг казалось простым, прекрасным и добрым.
Сидишь порой на заваленке ииразмеренно перебираешь мысли, валом хлынувшие из недр подсознания.
Зелень, разноцветье, благоуханье и все цвета радуги. Невольно перед глазами вслывает старая детская считалочка:
- Каждый охотник желает знать, где сидит фазан.
Начинаешь умиляться тому, что созерцаешь внутренним взором.
~
Вот тучка. Уже почти скрылась за кронами самых вкусных на свете яблонь.
Прошел дождик. Летний, теплый. И все вокруг завертелось, закружилось, зажужжало.
За поворотом замечаешь то самый, и уже посеревший от времени, сруб.
Так и остался он на этом месте доживать свой век. Нет больше деда Вани, который мечтал обновить когда-то баньку.
Рядом с этим срубом пролетали наши детские озорные вечера.
Прятки, догонялки, верю-не-верю, глухой телефон. Что только не было!
Первая детская любовь. Первые переживания. Первые походы в соседние сады и надерганные уши.
Сельская жизнь для городского парня навсегда осталась деревенской прозой, богатой и насыщенной яркими воспоминаниями той настоящности!
☆☆☆
...Утром сквозь сон начинаешь считать кукушкины ку-ку. Спросонья.
Не соображая пока ничего.
Сколько осталось еще следов натоптать от крыльца до сарая.
Сердце замирает: раз, два, три ... пятнадцать ... тридцать шесть ... сорок пять.
Не 🤪! Столько не живут!
После 40 "ку-ку" я как-то зевнул, плюнул на глупый счет и дальше продолжил свое странствие в 3/10 царство).
Или кукушка пьяная или я во сне в сказочный лес набрёл.
Сквозь сон полетели новые мысли. Оставалось только плыть по ним плотиком без сопротивления.
Что еще предподнесет тебе нижний слой гипоталамуса?
- Ну вот почему такая несправедливость? Когда тебе надо идти на работу, то чуть свет и ты буквально цепляешься 🥱 за каждую минуту? Еще 5 минут посплю и точно встану!" - сам себя уговариваешь, - "чес-слово, 2 минуты еще..."
А на отдыхе всё наоборот!
Думаешь перед отпуском, что все недосыпы наверстаешь.
Ан нет! Ничего подобного! Фигушки вам.
Организм, как тот партизан, выжидает праздника. А потом как не дает расслабиться в эти благословенные дни.
Проверено временем.
...И снова мысленное затишье...
Замечаешь скозь утреннюю дремоту, что "Оркестр" еще спит. Только соло воробейчиков да шелест травы сбивают с сооного ритма.
Окошко закрывать не хочется. Свежесть утра насыщает новой энергией подуставшее тело.
☆☆☆
Пора вставать. Будильник не обманешь.
Наводишь утренний туалет, если его можно так назвать, находясь у рукомойника во дворе со старым дедовским станком с бритвенным помазком.
Мне его папа подарил еще в юношестве, как реликвию от деда.
- На вырост! - так и вспоминается реклама с ТВ про бритву, маму и сыночка.
Неспешный завтрак и крепкий кофе, заваренный в железной кружке.
Да. Эту кофецную страсть подарила мне городская жизнь со своей суетой.
Туго придется, наверное, провести мне две недели незабываемого отдыха вдали от шума, гари и пыли без привычного кофе.
Вот и захватил свой любимый Dolci Arabica.
Примечаю. Под ногами целая жизнь кипит.
Я стою на муравейном петепроводе.
"Трудяги!", - думаю я, - "Всё что-то тащат и тащат, хаотично передвигаясь. Мне этого не понять!"
Подкинул кофейное зернышко. Интересно, что они с ним сделают?
Пока не поняли, что за фрукт послал им свыше разум)
Наблюдаю дальше.
Один муравьишка тащит в 10 раз больше него палку. И зачем-то вскарабкивается вместе с ним на кирпичную кладку дома.
Потом падает. И снова лезет.
"Крупный лесной муравей, да ещё и мозахист какой-то. И зачем это его сородичи оккупировали соседнюю березу?", - только и успел подумать я, как почувствовал жгучую боль с правой стороны шеи.
- Ах, ты! %$&@ ... нехорошая редиска! - внутри всё закипело от сильного укуса.
Это муравей-солдат! Куснул так, что я чуть не офигел.
А тот, что вскарабкивался - диверсант, наверное. Отвлекающие маневры затеяли. Я ведь у них на пути оказался.
Хотя кто у кого на пути? Тут можно поспорить! Это вообще-то моя тропа, протоптанная годами моими предками.
Но этим насекомым не объяснишь и не предъявишь свои права.
Так бы и закончился это день на такой ноте, если б не глухой лай Боти.
Незваный гость ломился в моё тихое и размеренное царство...