Слыл Мотя таким гончаром, что другого такого днём с огнём не сыщешь. Горшки, квашни, кринки, свистульки на детскую потеху стряпал. Всю округу забросал своими изделиями. Никому больше не требовались, - больно крепкими делал. Вот и пришлось везти посуду в город. Нагрузил полные со стогом чунки, закрыл тряпками, увязал верёвками и поехал.
А на городском базаре - шум, гам-тарарам, каждый кулик своё болото на все лады расхваливает.
Мотя достал плоды своего рукомесла. Налетели бабы, хватают. продавец каждой купившей вдогонку говорил:
- А чтобы не на век!
Услышали это, бабы возмутились:
- Почему же?
- Потому что мне будет делать нечего, если кринки перестанут биться.
Хотели его изметелить, да передумали, потому как Мотя выложил на землю оставшуюся посуду и от души поплясал на её донышках, присвистывая причём глиняной свистулькой.
Вся посуда осталась целёхонькой.