В тонком лучике света, что пробивается сквозь крохотную щель меж плотных штор, кружатся-играют пылинки.
Мирно тикают часы с кукушкой.
В песочных часах, стоящих в центре стола, с тихим шелестом, отмеряя секунды, осыпаются песчинки.
Время.
С каждым её вдохом оно уменьшается.
Скрюченные артрозом, когда-то тонкие и нежные пальцы, с трудом ставят на стол невесомую чайную чашку.
Из груди рвется хриплый кашель и кровью стекает по тонким губам.
Этот кашель у нее давно и он уже навсегда, до конца с ней.
Кашель не дает дышать и путает мысли, но она вспоминает.
Вспоминает о том, что когда-то давным-давно она мечтала.
Она хотела.. Но..
Но всё сомневалась, тревожилась и откладывала. Откладывала на завтра.
На потом.
Сейчас она знает, её время на исходе и она уже просто не успеет...
Каждый вдох может быть последним.
Скупая слеза скользит по старческой коже.
Уже ничего не изменить.
Смирение и горькое сожаление об одном.
О том, что она так и не успела начать ЖИТЬ.
Отсчет времени, отпущенного и мне, и тебе идет.
Времени пока еще достаточно.
У нас с тобой его еще достаточно для того, что бы успеть начать ЖИТЬ.
Подумай.
Добра тебе.💗