Сама скромно признаю этот стих лучшим из моего..

Какое-то там ноября 2017 года
Плеснула
Под звуки храпа
#стихнастиг

Волшебных снов. Приятной осени.
Все клятвы забраны. И листья сброшены..
Шумят под лаптями, водой смываются,
Пока две тени вновь разбегаются.

По стенам крашенным, асфальтам стёртым
Бежит Несчастная, вся промокла.
Подошвой хлюпая, бредёт Несчастный,
Рукой отмахиваясь от ненастья.

Под рукавами их лица спрятаны..
А взгляд всё злится.. и нерв расшатанный.
То ль дождь мешает? То ль память снова?
Ох, зонт сказал бы здесь своё слово.

И состоялась бы, может, встреча.
Осень закончится.. дождь не вечен.
И сны уйдут. За что удержаться?
За кисть холодную вновь хвататься?

Нет. Ветер тихий. И капли тёплые.
Внутри - огонь горит, снаружи - мокрые.
Из глаз иль с неба.. давно не ясно.
Всё  в перемешку, но не опасно.

Пусть разбегаются. Земля - круглая.
Совсем не глупая, но безумная.
Не подсчитать, сколько здесь потерянных.
Она ли всё  это? Преднамеренно?
Ох, эти игры.. на расстояние.
На силу, выдержку в расставаниях.
Прошли ли мы хотя б первый раунд?
Кажется, нет.. слышу.. "knock out".. Пустует ринг, все лампы потушены.
Совсем без зрителей. всё разрушено.
Не ураган. Наше рукоделие..
Весь этот хаос.. от не умения?
Непонимания? Неохоты?
От нежелания?  Незаботы?
От безразличия? Чёрствых мыслей?
Похолодания? Чёрт.  Так быстро.

Ноябрь только. И время вируса.
А мы здоровы. В кармане выписка.
Лекарства приняты. Тридцать шесть и шесть.
Пить витамины. По-больше фруктов есть.

И мы нарочно к дождю стремимся,
Чтоб заболеть.. загреметь в больницу.
В одной палате, где всюду простыни,
Желать друг другу приятной Осени.