Хмурая. Взгляд тяжёлый, исподлобья. Задумчивая, улыбнуться для неё - скорее мука, чем привычное дело.
С низким голосом и грубоватыми нотками в нем. Кажется, она всем вечно недовольна. И даже когда шутит, это не веселая девчачья стрекотня, а саркастически-ухмылистая констатация.
Слишком умная. Постоянно что-то пишет, читает, считает. На простое общение и пустую болтовню у неё времени нет. Ум выдают и продавленные морщины на лбу.
Замкнутая. Ни с кем не здоровается, не общается. Редкий раз на улице поздоровается. Есть ли у нее друзья? Замечена не была...
Как впрочем, и в романтической связи с кем-то из местных. Может, и невинная, хоть уже и трицатник разменяла. Но однажды не привезла из другого села красивого, разговорчивого парня, быстро вышла за него, быстро нарожала ему детишек, мал мала...
Стоит обратиться к ней - как мигом морщины на лбу становятся ещё глубже, и на тебя обращается тяжёлый пронизывающий взгляд.
Многие в деревне её боятся. Обходят стороной. Стараются не разговаривать и даже не здороваться. Даже почтальонка её посылки бросает под порог или уносит к маме в дом.
- Странно, - говорит она мужу. - Что меня бояться? Ну вот такая я, да. Но никогда никому грубого слова не сказала, ни с кем не ругалась и тем паче не лезла в драку. Люди разные есть, теперь одного вида что ли бояться. Ладно бы они первый раз меня видели. Странные такие...
А люди боятся и обходят стороной. И в деревенских сплетнях жалеют мужа и детей - как они с ней живут.
А зря... Им-то она подарила то, что не разменивала на посторонних. Любовь, улыбки, ласковые речи. Ради них откладывала в сторону свои книги и счётные журналы, пекла пироги и строила дома из Лего. Иногда даже заливисто смеялась.
Люди разные. И не всё так, как кажется на первый взгляд.
