Женщины как орудия труда...
Бывают женщины-ножи или кинжалы. Пройдет мимо, в глаза заглянет, как нож воткнет в сердце. Схватишься, а рука вся крови, поранила не пойми как! Рана чистая, узенькая, но глубокая. Со временем заживет, но шрам на сердце останется.
Есть женщины-стрелы. С дальнего расстояния в цель попадает, ладно, если не навылет. Ранка маленькая, но болезненная, замучаешься залечивать.
Бывают женщины-лопаты. Копают упорно яму на твоем пути, стараются. Зазеваешься, в яму и упадешь, раз, и в ловушке. А тебе руку протягивают, помощь предлагают. Не успеешь оглянуться, уже готов, Мендельсона в ЗАГСе слушаешь!
Есть женщины-сабли или мечи. Эта мимо пронесется, на скаку голову снесет. Замучаешься без головы за ней бежать, пыль глотая!
Есть женщины-молоты, увесистости неимоверной. Эта как замахнется, как вдарит по головушке бедной! И размажет до блинчика... Будешь под каблук ее стелиться до конца жизни. И не сбежать, и не спрятаться. У блинчика ни воли, ни жажды свободы не остается, все прибито, раздавлено, а сверху маслицем полито, чтобы не жаловался на жизнь безрадостную...