Августовский литературный микс
…Иногда самая срочная и важная вещь, которую нужно сделать в августе - это хорошенько отдохнуть. Иду с работы домой, впереди два выходных дня. Поэтому не иду даже - плыву. А вечер ласкает плечи золотистыми мягкими лапами. Воздух превратился в прозрачные волны, и я медленно дрейфую по теплой водной глади. Раскинула руки-крылья в стороны… так, что они могут обнять всю землю и сцепить пальцы в замок на другой стороне света.
Хочется быть мягкой, плавной, медовой. Янтарной сладостью переливаться в летних лучах. Чтобы ажуры от тополиных листьев чертили на щеках причудливые картины - фрагменты, из которых можно собрать слово «вечность». Еще бы успеть припрятать в карман по кусочку, каждый раз, когда вечер дохнет нежной прохладой, дунет в лицо тишиной наступающей ночи, обожжет лицо вспышкой догорающего заката.
И внутри у меня радость и покой вьют гнезда, и в этом сладком союзе что-то новое, светлое, незнакомое подает робкий голос. Его просто так не услышать, только затаив дыхание перед лицом темнеющего неба, замирая от счастья, когда первая звезда улыбнется. Я возьму ее ласково и заверну в золотинку от шоколадки. Спрячу поглубже за пазухой вместе с цветущим клевером и маленькой ракушкой на красной шерстяной нитке - будет у меня свой «секретик».
Сколько их таких по земле бродит…людей , что за пазухой прячут «секретики» - звезды, завернутые в золотинки… Их узнаешь по тихой походке, ведь они не идут - плывут, рассекая прозрачные волны жизни. Нет у них тайных знаков, флажков и сигналов, только ажуры от тополиных листьев и руки - крылья, что могут обнять всю землю и сцепить пальцы в замок на другой стороне света.
АВГУСТ НЕ КОНЕЦ ЛЕТА
Не торопитесь. Не читайте осенние стихи, - ещё так рано петь её песни. Август, словно хорошее вино. Его пьют не спеша, наслаждаясь каждой каплей аромата и зрелости. В августе нет резвости июня и суеты середины лета. Это месяц благодарности. Она повсюду: в каждой яблоневой ветке, согнувшейся под грузом созревших плодов, в рябиновых кистях; в неповторимых изгибах лесных тропинок. В шумящих кронах деревьев; в глади озера; в забавном зазнайстве подросшего молодняка.
Это месяц самых насыщенных закатов и низкого неба, когда кажется, будто до звёзд можно дотянуться рукой, и млечный путь разливается, сияя волшебством, прямо над твоей головой. Здесь нет прощания и надежд; начала или конца, - только здесь и сейчас, только сегодня.
Прохлада и кружевная тень - изысканность, умиротворённость, насыщенность состоявшегося. Бархатный воздух неспешности.
Не торопитесь заглядывать в сентябрь, он ещё наступит. Поезжайте на дачу или снимите домик в деревне, поживите на природе в свое удовольствие.
Живу в старинном поселении
Я уйму лет.
А здесь такое население,
Что лучше нет.
Ползёт улитка с хрупкой спинкою,
Не наступи.
И коль ползёт твоей тропинкою,
То уступи.
Живёт здесь дятел, что старательно
Долбит кору,
В которой хочет обязательно
Пробить дыру.
Ещё живёт здесь некто маленький, -
Гудит, жужжит,
Облюбовав цветочек аленький,
Над ним дрожит.
Свою имеют траекторию
И тень, и луч.
Мне эта чудо-территория
Сдана под ключ.
Здесь обладает дивным тонусом
Любой жучок,
И служит мне особым бонусом
Небес клочок,
Что голубеет между ветками
Густых древес,
Покрыв тропу мою пометками
Самих небес.
Пейте сочный август, наслаждаясь ароматом действительности, радуясь и благодаря всё то, что сейчас сбывается. Это не конец лета - это просто лето и тот его месяц, где всего достаточно. Август бархатный, как крылья бабочки, как ночной шорох занавески, как лист бегонии на подоконнике. Кажется, что он почти лишён смыслов.
Когда уходит солнце на покой
И поджигает горизонта кромку,
Так хочется всегда момент такой
Запомнить, чтобы рассказать негромко
О том, что был такой волшебный час,
Где чудеса - обычное явленье,
Где что-то сверху чуть коснулось нас,
Без спроса даже и без объявленья...
В августе, каким бы жарким он ни был, тепло совсем другое. Август греет, как легкий свитер, связанный из зеленых березовых листьев, который почему-то пахнет спелыми яблоками.
Август - это сумерки лета, напоенные отголосками июльского зноя и приправленные свежестью сентября. Этими легкими сумерками хочется дышать, с удивлением наблюдая, как день ото дня воздух становится прозрачным. В августе вновь хочется стать романтичной и зажигать по вечерам керосиновую лампу. И чтобы за круглым столом пили чай. Хочется вспоминать лето, которое еще не закончилось, но тоска по которому уже поселилась в сердце...
ЯБЛОЧНЫЕ СНЫ
А потом наступает день, когда слышно, как всюду вокруг яблонь, одно за другим падают яблоки. Сначала одно, потом где-то невдалеке другое, а потом сразу три, потом четыре, девять, двадцать и… наконец, яблоки начинают сыпаться как дождь, мягко стучат по влажной, темнеющей траве, точно конские копыта.
...Чаще всего яблоки падают по ночам. Пропитанным сладким соком, умытым холодными росами, им тяжело держаться на тонкой ветке. Затаив дыхание, они отважно летят вниз, в угольную темноту. С глухим хлопком падают в объятия густой травы. С внезапным стуком обрушиваются на подоконник. Отскочив от него, долго катятся по пыльной садовой дорожке, словно футбольные мячи. Замирают. Переводят дух. Следующей ночью упадёт ещё несколько.
И вот последнее яблоко на яблоне… Оно ждет, чтобы ветер медленно раскачал его и оторвал от опоры в небе. И тогда оно будет падать все вниз, вниз… И задолго до того, как упадет в траву, уже забудет, что было на свете дерево, другие яблоки, лето и зеленая трава под яблоней…
Упавшим яблокам снятся сахарные сны. Как они, в тягучем янтарном сиропе, сладко спят всю осень напролет. Сквозь сон до них доносится тихий шёпот листвы и мерный стрекот сверчков. Яблокам снятся стремительные полёты вниз, в неизвестность, в непроглядность ночи.
Надо испечь яблочный пирог. И угостить всех друзей и знакомых. И это будет такой огромный-преогромный пирог. Тесто у него из солнечных восходов, спелой черники, веснушек, которыми усеяны твои руки, лунной дорожки на реке, ярких звезд на черном небе и соснового бора, когда он гудит от зноя…
А начинка у этого пирога из солнечных бликов, что горят на стволах сосен, из дрожащих капелек грибного дождя на сосновых иглах. А еще там скачут белки и зайцы, бегают лисицы, и лоси, и дикие кони - весь наш табун. И конечно, купание в реке, и когда мы мчимся верхом…
Ну, сами видите, я пеку этот пирог из всего, что есть лето.
Бери, бери, пока дают.
Рассуй всё это по карманам:
Рассвет с рассеянным туманом
И дома будничный уют.
Не привередничай, бери.
Не выбирай, бери всё скопом.
Бери, коль дарят не скупясь.
Когда сойдёшь с земного круга,
То в пору вечного досуга
Рассмотришь всё,
Не торопясь...
НЕ ДОПИСАНА СТРОЧКА РОМАНСА…
Если бы не апрель, август был бы самым легкомысленным временем. Но тяжесть созревших плодов тянет его к земле, делает более значимым и весомым. Звёзды августа ярче и ближе, чем когда-либо. Они смотрят в меня до самого дна, молча, словно глаза вечности...
Короткое платье... короткое лето...
Короткие встречи, свиданья, рассветы...
Короткие ночи, короткие фразы -
Вселенной часы не сломались ни разу.
А мне бы на паузу море поставить...
По полочкам мысли и планы расставить...
Закатом не час любоваться, а сутки,
На год растянуть миг счастливой минутки.
Ещё бы хотелось спешащее время
К себе посадить, как дитя, на колени...
Сказать, объяснить, что нельзя торопиться...
Зачем догонять в небе каждую птицу?...
Моя душа откуда-то знает, каким должно быть летнее утро, как хорошо бежать по полю... знает, как жить жизнью безмятежной, счастливой. И жадно улавливает все, что хоть как-то похоже на эти странные воспоминания, данные ей откуда-то свыше.
Всё, что мы посылаем в жизнь других людей - возвращается в нашу собственную... Сегодня я хочу пожелать каждому из вас капельку тепла, которая бы грела вас каждую минуту... Несмотря ни на что.
У кого-то закончилось лето -
И вернуться обратно нет шанса.
Чья-то песня еще не допета,
Не дописана строчка романса.
То заснет… не торопится время,
То несется… спешит породниться.
Для одних - не проросшее семя,
Для других - большекрылая птица.
Мы, не думая, в урны бросаем,
Как пакетики с чаем, минуты -
А кому-то их так не хватает…
А их так не хватает кому-то…
Последние летние недели - пусть станут сладкими и яркими. Пусть урожай краснощёких яблок и чернильных слив превратится в пастилу и мармелад. А пока готовится лакомство, можно заняться рукоделием.
В коробочке лежат листы мягкого фетра, клубки ниток, похожие на цыплят, россыпи разноцветного бисера... Можно вышить брошь в виде кленового листочка. Сшить прихватку в осенних тонах. Связать крючком пушистый шарф. Волнующие ароматы сладостей, что томятся в духовке. Любимая музыка или диалоги из фильма, звучащего фоном. И что-то рукодельное, что хранит тепло наших ладоней. И это будут моменты абсолютного счастья и комфорта.
Ловите такие моменты, наполняйте ими копилочку, чтобы потом согреваться воспоминаниями. Прохладные осенние вечера уже на пороге.
P.S. В литературном миксе использована проза Рэя Брэдбери и Катерины Аксеновой, Ксении Шустровой и Елены Касьян, Астрид Линдгрен и Юлии Прозоровой, а также стихи Сергея Горбачева и Ларисы Миллер, Ирины Лисовской и Натальи Краевой.
13.08.21. Россинская Светлана Владимировна, гл. библиотекарь библиотеки «Фолиант» МБУК «Библиотеки Тольятти»; e-mail: rossinskiye@gmail.com;
30-78-00