Мы гуляли по Планете (торговому центру) и расставляли цели на будущее. Тогда П спросил меня: “Зачем ты пишешь?”
У меня наготове был ответ: получить значимость, кому-то помочь и пр. Вскользь понадеялась, что смогу написать хорошую книгу.
- Надеешься? Зачем ты пишешь, если убрать надежду на будущее? Если бы тебя не волновало, что получится книга или нет? Зачем бы ты тогда писала? Стала бы ты писать, если бы завтра не наступило?
И самое смешное здесь в том, что завтра никогда не наступает. Мы надеемся на лучшее где-то в будущем, худеем со следующей недели, обещаем уйти от токсичных партеров в следующий раз. Но что изменится в следующий раз? Зачем брать этих людей в завтра, если они не нужны тебе сегодня?
А жизнь – единственное, не повторяющееся сегодня, которое стоит прожить на максимум.
Через пару минут мы уже искали мне скетчбук формата А4, как те, в которых я начинала писать на первом курсе. Я пришла домой и не села писать книгу. Я села писать. в блог так же, как начинала писать 7 лет назад. А ведь будто это было вчера.
Сейчас пишу это на кухне и смотрю на прохожих. Наконец-то я не в работе с книгой, которая требовала от меня колоссальной ответственности и постоянно давила, а в гармонии с тетрадью, ручкой и с собой.