Сон о…
Крысы.
Белые и серые.
Бегут по крыше старого дома. Дом в деревне. Деревня в Африке.
Черные дети играют с грязными свиньями.
Высоко в небе парит орел. Нет! Это ангел! Его крылья устали, он ищет места где отдохнуть.
Крысы видят его тень и спешат за ней. Куда он летит? Я смотрю на все происходящее глазами воробья, сидящего на дереве, по стволу которого крысы взбираются на крышу.
Крыша касается дерева и кажется вот-вот сломается. Но ничего не происходит.
Маленькая девочка кормит с руки белого волка.
Он вышел из дома. Кто там живет? И живет ли вообще. И вот я уже влетаю в дверной проем. Длинный темный коридор. Силуэты людей. Нет, это не люди! Это очередь теней, стоящих за крыльями. А дальше, за дверью, вход в аэропорт. Там ходят стюардессы и рыцари. На стенах висят вымпелы и щиты.
Откуда-то раздается хор, дружно орущий песню, которую я не помню, но точно знаю. Или знал, но забыл. Кто-то окликает меня по имени. Я поворачиваюсь и вижу моего давно умершего отца.
Он улыбается и протягивает мне горсть песка. Я пытаюсь его взять, но песок утекает с ладони водой, капает вниз. Я понимаю что стою на мосту. Подо мной бездна. В бездне гудит ветер и медленно плывут тучи.
Кто я?
Где я?
Никто не отвечает на мой мысленный вопрос. Я смотрю вверх — ангел превратился в облако, и лишь несколько перьев почему-то остались в первозданном виде.
Луна заходит как солнце. Становится темно. Вдалеке вспыхивают огни, и я знаю что мне нужно туда. Именно там мой дом! И я лечу, спешу, потому что очень хочу пить. Просыпаюсь.
И еще раз просыпаюсь.
На часах семь двадцать утра.
(Продолжение следует)
