Это был беззаботний летний вечер 97 года. Шел я спокойно себе домой, солнышко нахальное светит в предзакатном небосводе, в животе литр пенного играет, хорошо. И тут вдруг слышу.. Бах, бах, тра-тра-тата!!! Упс! Картина такая надвигается на меня. Летит ржавый москвич "каблук", кто помнит ещё такие автофургоны, из каблука раздаются одиночные выстрелы по другому москвичу. Этот москвич милицейский, из него лупят очередями по каблуку, отрывая от каблука ржавое железо клочьями. Одна пуля рядом со мной рикошетом высекла искры из бордюрного камня... Через несколько секунд кавалькада скрылась из виду, снова солнышко в глаза, снова пьянящий воздух и легкая радость что пули- дуры тебя не задели, мимо прошли... Странное было время, эти 90 е. Время надежд, разачарований, стремительный взлётов и таких же вертикальных обрушений. Времена, когда бандиты официально считались бандитами. Когда директор завода мог лопаться от чёрной икры, а его работники не получали по шесть месяцев зарплату. И все таки