Четыре вечера. За окном плюс 37 градусов. Сижу перед компьютером в редакции и разговариваю с системным блоком. Для меня он - увлекательный собеседник, тихий и заманчивый. Достал из холодильника жестяную банку водки Black Death 0,33 мл. Ее дизайн выполнен в черном готическом стиле. Отпиваю мелкими глотками огненную жидкость. Входит зам главного редактора. - Тепло на улице, - говорю. - Да уж, нежарко, - отвечает зам. - В горах идет снег. - Ты откуда знаешь? - Только что с перевала спустился. На станции гляциологов был. Завтра утром объявят селеопасность. Ледники быстро тают. Взгляд зама останавливается на моей водке "Черная смерть". Недавно в город завезли пару вагонов этих банок, и в широкую продажу они еще не поступили. - Водичка холодная? - Спрашивает зам. Мне слышится: "Водочка холодная?". - Ледяная, с морозилки. Водка замерзшая, тягучая. Он делает пару глотков. Недоумевающе смотрит на банку. - Это же водка! - Водка, - соглашаюсь я. - Пейте, мне не жалко. Я сразу упаковку купил. 20 ш