Я открываю дверь и вхожу.
Уже в коридоре я наталкиваюсь на огромный стеллаж с книгами, а вот полки, а вот еще, кругом - книги...
С самодельной вешалки свисают гроздья собачьих поводков, а где-то в глубине коридора стоит подставка с собачьими мисками.
Комната открыта. Еще из прихожей я вижу, что это не комната, скорее оранжерея: причудливые пальмы, цветущие лианы.
Одна из них - пассифлора .
В центре комнаты - аквариум, оплетенный снаружи корнями и ветвями сухого можжевельника, на котором укреплены цветники с милым растением - кислицей, открывающим утром свои лепестки и закрывающим на ночь.
Вдоль стен опять стеллажи с книгами. На одной из полок - коллекция чертей.
У дивана из того же можжевельника - изящный, сделанный своими руками торшер. Необычный абажур обтянут мешковиной. Мягкий, тёплый свет согревает, приглашает устроиться поуютней и забыться с книгой. Уйти от тревожных мыслей, сомнений, а, может, от самого себя?
На стенах - картины. Пехова, Голованов, Голомоносов. Розовые, синие, тёмные тона.
А вот одна, она как-то выделяется. На тёмном фоне - силуэты сосен, а на переднем плане - молодая зелёная берёзка. Как она здесь оказалась? Как символ жизни? Как надежда? Чёрное и белое. Безнадёжность и лучик света.
На столе в вазе - букет из сухих трав. Змея, сделанная из причудливого корня, застыла как-то уж слишком выжидающе.
На письменном столе - странная смесь строгости и беспорядка.
В глиняном кувшинчике много ручек, на столе - бумага, на которой начата и не закончена фраза. Картотека. Много писем, целая пачка.
Под стеклом - чудесный набросок лошади.
Подняв глаза выше выхватываешь взглядом толстые папки, стоящие на полке. Тут же словари, справочники.
Огромный стол - на нем горит свеча.
А под столом ютится ахинея.
И ересь разная уселась здесь ворча.
И слово ей сказать никто не смеет...
На стенах - паутина и часы.
Они молчат, уставшие на время,
Считать долги, сожженные мосты,
Извечные запреты и потери.
Я не нарушу, замок, твой покой.
Хозяин здесь - он одинокий странник...
Одинокий странник. Кто же хозяин? Поэт? Художник?
Он был биолог, до мозга костей, до каждой клеточки. Безумно любивший свою работу...
Он был необычным творческим человеком, писавшим серьезные научные статьи и тут же озорную остроумную книжку для детей и взрослых. Рисующий. Пишущий стихи. Тонко чувствующий природу и любящий животных, пожалуй, больше людей.
15 августа 2021 года ему исполнилось бы 64 года. Его не стало в 42. Зная, что долго не проживет, он торопился жить. И многое успел.
Падает за край Земли куда-то месяц,
Синим светом сумрак ночи смят.
В переплетах и морщинках лестниц
Чьи-то судьбы, чьи-то души спят.
Снятся душам белые туманы,
Снятся душам кляксы-облака,
Снятся судьбам давние обманы,
Временем примятые слегка.
Души бродят в сказку и из сказки.
Тени их снуют по потолку.
Души бродят в масках и без маски
По рассветному лучу-клинку.
Говорили мне: "Душа - потемки,
Не проникнуть, не понять души".
Бродят души-странники с котомками,
Перепутав в спешке этажи.
Я меж ними - свой ли, или пришлый? -
По чужим гуляю этажам,
Радуясь (смешно, но так уж вышло)
Грязи стекол, словно витражам.
(стихи Бориса Кауфмана)
На нашем канале мы публикуем отрывки из книг Бориса Кауфмана - рассказы и зарисовки о животных.
Их можно почитать здесь:
Кровожадные сверчки или неугомонное соседство
Охота на богомола или несносный дуэлянт
"Жил в квартире таракан" или Чем человеческое общество напоминает тараканов
Знакомьтесь: лягушка-джентльмен
Неожиданная находка: письма Джеральда Даррелла
"Серебряная рыбка" или "ртутная капля" -бояться или нет
Записки натуралиста: Как я кормил комаров, или кто кого покусал в троллейбусе