Когда душа, пытаясь вырваться на волю,
Кладёт на плаху голову свою,
Подобимся мы, часто, кораблю,
Который борется отчаянно с прибоем.
Душа, терзая тело, рвётся ввысь,
Рубя оковы принятого быта.
А мы, мы созданы не из гранита.
И вот тихонько слёзы полились.
То, что из глаз - в них нет и сотой грамма,
Тяжёлой ноши, стонущей внутри.
И виски, чувствую, на раз-два-три,
Любого зелья лучше, склеивает раны.
Да здравствуют, Ирландцы, господа!
Изобретатели ячменного напитка.
Чтоб в чувствах не было переизбытка -
Залижет сердце ваше. Без труда.